О, Муза сонная, чем обелишь уста,
Что к другу равнодушны моему?
Зависят правда от него и красота,
И ты зависишь - и крылата потому.
Возможно, ты в ответ и скажешь мне:
- Имеет правда собственный свой цвет,
Вредят лишь украшенья красоте,
И с лучшим лучшее мешать причины нет? -
Но оттого, что не нужна ему хвала
Не онемеешь ли? О, я тебя молю,
Такие сотвори о нём слова,
Чтоб пережил гробницу он свою.
Служи, как повелит моя рука,
Чтоб он таким же был спустя века.
В. Шекспир. Сонет 101
© Copyright: Татьяна Павлова-Яснецкая, 2018
Свидетельство о публикации №218083001176
Свидетельство о публикации №218083001176
Рецензии
