Гроза

 Скоро начнётся гроза…

 Ты всегда говорил, что гроза – это хорошо. Она приносит свежесть, чистоту. Очищает мир. Яркие молнии, ослепляющие и завораживающие. Оглушающий грохот грома, звучащий лишь пару секунд, но так похожий на какую-то угрожающе-торжественную мелодию. Холодный дождь, ливень, бьющий по крышам, подоконникам, листве деревьев… А ведь, казалось бы, нет в этом ничего, кроме физики и химии. Так называемый запах чистоты – ничего, кроме неустойчивых молекул озона, молнии – разряды электричества, гром – звуковые волны. Скорость света больше скорости звука, и всё такое… Но всё-таки. Как красиво.

 А ещё лучше, говорил ты, гроза над морем или океаном. Шторм. Высокие волны, буйство природы, поражающая своей отчего-то прекрасной агрессией стихия. Огромный корабль, не уступающий по размерам печально известному Титанику, кажется крохотным листком, упавшим с дерева, посреди всего этого водного пространства. Людям, плывущим на нём, страшно, ведь никто не может предугадать, что будет с ними в следующую секунду. Может, очередная волна перевернёт этот маленький листок, разорвёт его в клочья, и он опустится на дно, так и не пройдя свой путь? Или же повезёт, и ему удастся доплыть до конца, до пункта своего назначения? Неизвестно. И неизвестность эта пугает ещё больше самого шторма.

 Ты всегда любил читать мне вслух книги о путешествиях. Говорил, что лишь в них есть правда. И после этих слов открывал Жюля Верна или Герберта Уэллса… Что же, не мне с тобой спорить. Но почему ты никогда даже не притрагивался к, например, «Вокруг света за восемьдесят дней»? Или к чему-то другому, не относящемуся к фантастике. Неужели реальность недостаточно правдива для тебя? А насколько реален ты сам? За столько лет мне так и не удалось понять, о чём ты думаешь, когда говоришь или совершаешь те или иные вещи… Да и ты сам, наверное, не до конца понимаешь себя.

 Когда мне довелось напечатать свою первую книгу, ты скакал и радовался, словно эта книга была твоя собственная. Быть может, ты чувствовал гордость за самого себя? Ведь тебе удалось вырастить того, кто воплотил твои мечты и фантазии в реальность. Сам ты за всю жизнь не написал ни строчки, но всегда помогал писать мне. Критиковал, подсказывал, где и какое слово лучше использовать, когда стоит начать новый абзац или новую главу… Твоя фантазия всегда была намного сильнее моей. В твоей голове словно бушевал шторм эмоций, мыслей, идей, неукротимая стихия, готовая поработить своего обладателя в любой момент и заставить творить, творить, творить, не прекращая ни на секунду… Так почему же ты решил растратить её, эту стихию, на меня?

 Однажды пришлось поддаться на твои уговоры и купить небольшой домик у моря. Ну, почти у моря… Если идти быстрым шагом, то за семь минут вполне можно добраться. Однако за грозой над ним можно наблюдать прямо из домика. Но разве же тебя это когда-то останавливало? Вот и тогда… Стоило дождю едва начаться, ты вдруг соскочил и настойчиво позвал меня к морю. Разве когда-нибудь мне удавалось отказать тебе в столь мелкой просьбе?..

 Отчётливо помню, как мы сидели на берегу так, чтобы приливные волны до нас не доставали, прижавшись плечом к плечу. Наблюдали за вспышками молний, слушали раскаты грома. Ты улыбался так, как не улыбался никогда раньше, был настолько счастлив впервые за всё то время, что я тебя знаю. А мне наоборот было отчего-то грустно. Невыносимо грустно, так, что ком в горле мешал нормально дышать, а к глазам подступали слёзы. Мне стоило догадаться, что больше я тебя никогда после этого не увижу…

 Прошёл год с того дня. Мои книги становились за это время лишь живее, ярче, порой мне даже казалось, что тогда, во время той грозы твоя неуёмная фантазия перетекла в меня. Но разве это возможно – обладать простому человеку этой стихией и не сойти с ума? Может ли реальный человек укротить тот бушующий шторм и использовать его в своих целях? Простой – нет, реальный – тем более.

 Ожидать, что со дня на день ты вернёшься. Не позволять одиночеству захватить душу и навеки поселиться в ней. Брать верх над стихией и заставлять её работать на себя каждый день. Первые пару месяцев было действительно трудно, но потом стало легче. Так вышло, что человек быстро ко всему привыкает. Простой, реальный человек.

 Сегодня снова будет гроза. Я приду на берег моря. Буду дышать озоном, позволять звуковым волнам воздействовать на свои уши, а разрядам электричества ослеплять себя. Буду стараться снова услышать твой голос. И буду окончательно осознавать…

 Ты никогда не был реален. Ты никогда не был жив. Ты – моя фантазия. Мой сон наяву.

 Но такой прекрасный сон…