О временах года!

В один из дней, моей дочке, задали домашнее задание в школе, найти стих «о весне».
И я почему-то задумался, а есть ли у меня стихи «о весне». Достав из пыльного серванта свои юношеские черновики, я перерыл все некогда написанные мной рифмованные строки, и был удивлен!
Конечно, приятно было погрузится в творчество подростка… в его нескладность рифм, грубость стиля, и прочие огрехи, но к своему сожалению я понял, что о природе более или менее сносно я начал писать только в 30 лет. А всё то множество юношеских рифмованных строк было посвящено любви!
И это, пожалуй, правильно. В шестнадцать любовь важнее, чем золотая осень, журчание тающего снега, и первые ландыши, но в тридцать ты понимаешь, что и это, то же важно!
И вот на ваш суд те не многочисленные строки уже взрослого поэта «о природе».
И начнем мы с лета.

 С чего начинается лето?

С велосипедов начинается лето, и со стертых коленок.
Абрикос в крапинку, но сладких, как мед.
Головастиков в лужах. А утром молочных пенок,
С оладьями бабушки, за завтраком мигом их «хоп».
Батя даст инструменты, мы гурьбою на иву.
Строим домик, наш форт от плакс и девчат.
Пусть попробуют захватить его, применяя силу,
Тут же водные бомбочки в лоб полетят.
До обеда гоняем мяч, с местной шпаной.
До жары в полдень. Потом речка спасенье.
И снова двор на двор. Пас. Отскок. Угловой.
Ну же Васька, дай пас, я в «девятку» в паденье.
А бывало привяжешь банку, к хвосту кошки.
Весь двор на ушах, старые бабки бухтят.
А ты в кустах «прижух», боишься «трошки».
Поймают, до двери дома уши будут трепать.
Лето не создано для школьных парт и тетрадок,
До сентября столько дел. Пусть пылится портфель.
Ну что важнее будет летних «пряток» и «салок»?
Стертых коленок? И смеха? Ничего! Хочешь, проверь.

Такое вот хулиганское лето из юности. А вот ещё одна зарисовка про лето.

Летний дождь словно музыкой жизни,
Каждой каплей отдается земле.
Ибо в жарком летнем садизме,
Так мечтаешь об этой с неба – воде!

Пьешь из ягод холодные морсы,
Ешь пломбир, эскимо и шербет.
И не охлаждает вентилятор, голого торса.
В душной квартире, на диване, в обед.

По совету, выпью горячего чаю.
Словно шейх, обвяжусь простынёй.
И весь мокрый, стою как дурак, и не знаю,
Что же делать мне, с этой жарой?

Ибо в жарком летнем садизме,
Так мечтаешь об этой с неба – воде.
Летний дождь - это музыка жизни.
В каждой капле, что бух-бух, по спине.

Стих условно «о времени года», он в первую очередь, жизненный, и во вторую про лето. Но самое забавное, что это почти всё!
А если посмотреть всю хронологию моего творчества, то получается, что мне ближе и роднее осень. И право представлять осень я дам не обычному на звук стихотворению.

Осень в душе.

Почему-то, лист тополя хрустит звонче – клена.
И бывает так зябко, под утро. И иней в тени дома,
на местами зеленой, ещё не засохшей, траве.
И он же на поздних цветах. Паутинкой льда на воде.

Почему-то, днем солнце заставляет снять шапки.
И хочешь, спорь, но после мороза виноград сладкий
у него листья опали, а грозди так съежились в тишине.
В тишине первого снега. Это Лето прикоснулось к Зиме.

Почему-то, все не любят шарфы, варежки, куртки.
Одев в сентябре, под декабрь снимают. У осени свои шутки.
Но выходной с глинтвейном – прекрасен. А если ещё дождь во дворе,
и ты с книгой в кровати, и только цедра, корица и ром в голове.

Почему-то, хандрить осенью более грустно.
И когда дворник убрал всю листву. В мире так пусто.
Так холодно. Без любви, без цвета мира – не по себе.
Но что поделаешь. Это осень! Осень в душе…

У осени много граней и она может быть совсем иной, легкой воздушной, как осенний листопад.

Недавно, вышел я из дома,
Пройтись по мокрой мостовой,
Через дворы и сквер знакомый,
По улицам «Весенней» и «Прямой».
По лужам, шлёпая в ботинках,
И разбивая мокрую листву.
Дождь шел, а я с зонтом в обнимку,
Укутался шарфом, да и иду.
Иной чихнул, другой вздохнул,
Чуток промок, притягивая хвору.
А я, рукой на всё махнул,
И хлюпаю по лужам снова.
Воздух прохладен был. Ветер игриво,
Листву по мостовой гонял.
И как-то замечтался я, и потому неторопливо
В тот вечер я домой попал.
Как помню, вышел я из дома,
Пройтись по мокрой мостовой.
Ну а на утро, доктор мой знакомый
С улыбкой так промолвил:
«У вас ангина, дорогой!»

А вот осень из моей юности из того самого пыльного серванта.

Осенний спектакль.

Лист желтый, красный, золотой,
Словно наряд последний перед снегом.
И вот он бал, шумит листвой,
И кроны колыхает он с разбегом.

Срывает поздней осени наряд,
Под монотонное «кап-кап» из неба,
И как аккорд финальный листопад.
И вальс с зимой. Прочь одеянья тела!

И серый, черный, почти везде, почти во всем.
О, осень, вы были как всегда великолепны!
Но занавес, акт сыгран, и дальше в нем.
Снежки и рождество. Так время пробегает незаметно.

Чувствуете переполняющие слова эмоции и некую юношескую нескладность в размере. Стих про осень, глазами подростка, когда и любовь ярче, и расставания трагичнее, когда важнее глаголы и прилагательные и не замечаешь силу существительного.
Юность — это время, которое бывает единожды, кусочек жизни в котором просто нельзя не влюбляться и нельзя не сгорать до кончиков пальцев от все переполняющей любви. Юность создана для риска, для любовных авантюр… она пропитана страстью и желанием жить.

Играем в салки!?   

Играем, в «салки», я догоняю - ты бежишь.
Играем долго, до первых звезд на небе.
Без «поддавков». Без «домиков». Без «крыш».
Только на скорость. Ну, держись, бегу к тебе - я.
Уставши - бух, на лавочку, кружится голова.
У неба края нет, тучи плывут неторопливо.
Вон черепаха. Кит. А эта туча, как гора,
Ну, отдышалась? Бежим, кататься на ветках ивы.
Зеленых абрикос карманы полны – наберешь.
Те что не съешь, летят по кошкам из рогатки,
Ну что со мною в юность на денек - пойдешь!?
От слишком взрослой жизни, чур без оглядки!
Сыграем, в «салки»!? Я догоняю - ты бежишь.
Играем долго, до первых звезд на небе.
Без «поддавков». Без «домиков». Без «крыш».
На поцелуй играем? Ну, тогда держись, бегу к тебе - я.

И в этом вся юность. Всё на кон игры, ради невинного прикосновения губ. Которое пронесешь с собой через годы, длиной, и в чем-то однообразной, жизни.

Не бойтесь мечтать 

У воображения, есть свой нехитрый секрет.
Оно воображает, порою то чего нет.
Рисует нам замки из цветного стекла.
Просто до губ прикоснулся, и любовь пришла.
И кажется «взрослому», ну не нужно оно.
Ну, зачем разглядывать мир, через цветное стекло.
Нам твердят мозгоправы, снимайте скорее очки.
Не строй иллюзий, здесь и сейчас, только живи.
Дают мотиваторы нам, на каждый грядущий день.
«Улыбайся! Желай лучшего. Прочь хандру и лень.»
Только мир из реала, можно потрогать рукой.
Купить и продать. А пожелай, завернут и часть мира с собой.
Всему ценник приставлен. Всё продается в миру.
Живем под девизом: «Я хочу! Я куплю!»
Продайте, со скидкой, мне тот поцелуй в темноте.
Тот самый первый, когда я случайно прикоснулся к тебе.
Но нет ценника, в магазине с товаром таким.
Дешевая копия есть. «Хотите её продадим?
Темнота. Поцелуй. И женщина будет похожа на ту.
Берете не дорого, если сейчас, то хорошо уступлю.»
У воображения, есть свой нехитрый секрет.
Оно воображает порою, то чего нет.
Просто до губ прикоснулся, а позабыть, то нельзя.
Вот она магия воображения. Берегите её друзья.

Признаюсь, мы чуть отвлеклись от осени как таковой, и если сейчас о ней не вспомнить, то поэзии «о любви» хватит ещё на долго… так что вновь «про сентябрь», стих про детвору, про волшебство и осень.

У неба. Сегодня, настроенье,
Немного бирюзовое.
Детишки, со двора, варенье
Из листьев, в лужах, варят.
Чудные! Говорят, оно сливовое.

А я в серьез: «Правда, сливовое?
По мне так мокрая листва!»
«Ну да! А это чуть светлей, вишнёвое!», -
В один мне голос, отвечала детвора.
Вздохнул! И впрямь так пахнет вишня.
Хотел лизнуть, но вижу же листва,
В обычной луже чуть раскисла.
А рядом, сливой пахнет, что за ерунда.
Ей Богу, наклонился пробу снять.
А детвора хохочет! «Дядь, мы пошутили,
Мы не всерьез варенье из листвы варили.»

У неба. Сегодня настроенье,
Немного бирюзовое.
Раз чудится, варенье
Из листьев в лужах мне…
Оно и в правду, оказалось несъедобное!

В действительности у меня много строк посвящённых осени, и каждое стихотворение прекрасно и трогательно по-своему. Вряд ли получится охватить всю палитру этого времени года на страничках этого сборника. Но ещё одно думаю будет уместным.

Я хочу осени. Правда.
Тишины поля. Тишины сентября,
когда листья с деревьев устало,
кружит ветер и детвора.

Когда зябнет под вечер – девчонка,
а тебя греет любовь, похлещи вина.
И смущается юный мальчонка,
проводив одноклассницу до чужого двора.

А в ночи, заливаясь раскатистой трелью,
до рассвета сверчки голосят.
Когда небо, на чёрном, капелью,
плачет звёздами, те падают и горят.

Когда первый мороз, оголит всю округу,
и ругаясь Михалыч начнет убирать.
Всю листву, что упала, сметая по кругу.
Запалит эту кучу, причитая: «Ух, его мать!»

Винограда хочу, и хрустящую булку.
Вкус хлеба, вкус хмельного вина.
Хочу прятаться от ливня, в чужом переулке,
забыв зонт, и промокнув до пят. Не беда!

Я хочу осени. Правда.
Тишины дома. Тишины сентября,
От жары лета сердце устало.
Хочет осени, хочет простого тепла.

Я постарался подобрать не похожие друг на друга стихи про осень. И как бы не хотелось расставаться с этим временем года, но, пожалуй, про осень всё!
Настает время холодных и заснеженных мгновений зимы. Той самой королевы, которая сменяя степенное спокойствие своей предшественницы, хочет подарить нам нежность холода и согревающие биение влюблённого сердца в лютый мороз, своих суровых зим.

Современный ты мой, человек.    

Пошел крупными хлопьями снег.
Город завяз в шумной пробке.
Волосы мокрые от снежков и живой смех.
«Мылим!». Делаешь паблик и две скобки.))

Ворчат на остановке, те кто идут с работы.
Город завис под минорный аккорд.
А малыш, пока мама в голове множит заботы,
Ловит снежинки языком, открыв рот.

И шлют взрослые всем подряд sms-ки
«Ты резину сменил? А то он пошел, надолго!»
А дети друг другу: «Первый снег, выходи повод веский.
Завтра уроки! Всё завтра! Выходи пока его много!»

Сторож кряхтит, пробивая лопатой дорогу.
Не дал ему снег, выпить кофе – креплённый.
И зачем он пошел? К кому предъявлять, только Богу.
Вот и чистишь. А он идет и идет, как заговоренный.

Пошел крупными хлопьями снег.
Поделив целый город на минус и плюс.
А ты, на чьей стороне, современный ты мой человек?
Любишь снег на картинке, или вживую, его холод и хруст?

Зима нерушимо связано с детьми. Она так же чиста и непорочна в своем белом одеяние, как та волшебная пора жизни, которую мы взрослые зовем – детство.

Один. Два. Три

Мы лепили из снега шары. Один. Два. Три.
Две сухих ветки, по бокам, возле груди.
Четыре камушка сверху вниз, до земли.
Два ореха – это глаза. Ну, правда, скажи?

Осталась морковка по центру, кончиком в снег.
«Ну, что получилось?» - спросил я у дочек, а в ответ смех.
«Морковка верх дном, ты чего? Посмотри!
А где же улыбка и белые зубки внутри?»

Я по правде от просьбы с улыбкой, даже присел.
Ибо сделать на белом белые зубы, я не сумел.
Дети смеются, говоря мне: «Эх, ты папка. Это ж пустяк!»
И взяв черные камушки, слепили улыбку. Вот так).

А бывает зима взрослая, когда и снег уже не «белоснежный пух», а так «замершая вода», и холод уже не щекочет щечки, а заставляет съёжится, спрятав руки в карманы.

А холодно! В пургу на остановке ждать троллейбус,
шарфом, укутав нос и губы по утру.
В миг вспоминаешь дом, обогреватель и журнал где ребус,
остался не отгадан, и кофе не допито
а я всё жду.

Эх, был бы выходной, и пусть не вечер пятницы, пусть воскресенье.
За все богатства мира, не пошел бы я в пургу.
Увы, но понедельник! И, дюжий час, я удивляюсь, как не лень мне
считать машины и прохожих по морозу, утром.
и я всё жду…

А ведь бывает жарко от мороза,
когда распаренный! Нагим! Из баньки – в снег,
от хмеля кружит голову, от холода по щекам слезы,
но ты как в шубе, и лишь щекочет снег.

Или, когда, с ноги на ногу, словно в танце,
сам весь продрог, но ждешь её.
Ждешь под часами, где-нибудь на станции.
И вот пришла. Дотронулась. И правда, нет теплее в мире ничего.

А тут же холодно!
Наверно дело в том, что ждешь троллейбус.
Шарфом, укутав губы по утру,
а тут ещё эта работа. Да, забавный ребус,
каким же разным может быть мороз.
А я всё жду…

Зима очень разная, как и лето, как и осень, и чтобы понять их оттенки их нотки, нужно не торопить их быстрее пройти до любимого времени года, а наслаждаться и жить в них, радуясь каждому мгновению что подарила нам природа.
И теперь самое главное, у меня действительно не было стихов «про весну». Не поверите, но из более чем сотни стихов я не написал не одной строчки «про весну». Хотя я искренне люблю это время года. Но почему все вышло именно так? И за более чем 20 лет творчества я так и не смог удостоить вниманием это великое таинство природы. Увы не знаю! И тогда я взял в руки бумагу и ручку, и попробовал это исправить.
Так и получилось стихотворение.

Ирисы    

Цветастый хохолок ириса,
Колышет майский ветерок.
Сырой и свежий воздух с пирса,
Бодрит в жару чуток.
По тротуару – одеялом,
Набилось пуха, под бордюр,
В запруде чуть теплее стало.
Но ты дрожишь, под пледом, «б-р-р-р»!
Ещё пустой у водоема пляж,
И календарный май, такой тягучий.
Кто б, сдал экзамены за нас!?
Не убежать от этой мысли вездесущей.
По улице огнем, пылает - мак.
Кусты «невесты» в платье белом.
Дождь если льет, то ливнем, в такт,
Стирая нарисованное мелом.
Рой детворы, возле сирени,
Все ищут «пятернушки» на цветах.
И в этом деле главное умение,
Терпение, и по-другому тут никак.
А я люблю этот простой цветок,
За хохолок, за язычок от части.
Ведь после ирисов, ещё чуток,
Каникулы и земляника. Вот оно счастье!

Вот как-то так… моя весна такая.