я

Ну блин, это же я, я - вот он настоящий я! Я могу не дышать, у меня нет лица и рук, нету будущего и любимой девушки. Так что уже сразу по двум причинам не могу взять её за руку и повести, повести куда-то в загадочную, полную тайн и шелеста солнечной листвы даль... Потому что это не я. А я - вот, вот, да вот же он! Даже и не заметил как  в него превратился! А может и был им всегда? Я, я - оно такое такое тонкое, неуловимое как дым... Пробую прикоснуться - но дым рассеивается... Распадается на клетки пустоты и света... Я уже - это всего лишь чьё-то предчувствие... Чья-то мысль о тепле и счастье... Я - это всего лишь ток текста, что бежит сейчас по моим невидимым клеткам... Его слабые уколы соприкасаются с тем, кто его сейчас читает и... Быть может кто-то и уколится мною... Легонечко, почти неразличимо, так что я даже не смогу почувствовать... Тоже - только представить...

Я давно превратился в слова. В тишину твоих дымчатых серых глаз... В пульс тающего по утру снега... В его запекшиеся кристалики льда... В то тепло, прикасающихся к нему лучиков солнца... И в  голос вдруг смахнувшей с ветки тяжелой черной птицы... Я катаюсь в нём по округе, среди двориков и цветных качелей для малышей... Исчезнет он - исчезну и я... Заберусь в гости к еще какому-то слову, звуку... Но всегда - оно гаснет, уходит, рассеивается.... Наверное, потому меня так трудно уловить... Но вот он я - настоящий! У меня нет дыхания, нет страны и любимой девушки...  Я - это всегда лишь то, что приходит в голову, заползает в сердце туманом... Быть может, ты и чувствуешь меня порой... Но я тут же в чём-то или ком-то другом... Небылица, которой лишь мгновение быть...