Быть может сказка... Может быль...

Учила мать когда-то дочь, чтоб той жилось без слёз и грусти:
"Скрывай любовь, хоть и невмочь, тогда мужчина не отпустит.
Они охотники нутром, борьба за приз им интересна.
А коли сразу к ним с добром, да со своей любовью честной,
То не видать тебе его, им искренность в любви - досада.
Им это скучно, оттого - той, что их любит, им не надо.
Пусть сто достоинств у тебя, любить никто так не умеет...
Найдёт он "стерву" для себя холодную, и будет с нею.
Всё потому, что с ней - кураж, задор, азарт, как на охоте,
Она создаст свой антураж такой, что мимо не пройдёте.
В ней нет любви - всё лишь мираж, (мужчина - "мотылёк" по сути),
Удачно сделанный "витраж", да на любовь намёк так смутен...
И вот уж он - "на абордаж" той "непреступной" и желанной...
Так что, себя как преподашь, настолько в жёны будешь званной."

А дочь забыла все слова, когда любовь проснулась в сердце,
Кружит желание голова в его любви скорей согреться.
Так жаждет милого она, так несказанно ему рада,
И от любви - пьяней вина, и ночи с милым - ей отрада!
Купает в роскоши любви своей, его - без укорота,
Насытился он скоро ей, и уж скучна её забота.
Она всё время "под рукой", готова радовать, любить.
А он вот мается тоской, готов уже её забыть.
Любовь её - полынь трава. И у него уже другая.
(Неужто мать была права?) Пьёт кофе, курит, с ним играя...
Характер жёсткий у неё, подманит вдруг, а то - отпустит,
И этим всем - взяла своё, совсем из виду не упустит.
А он с ней, как "ручной зверёк" - любой команде он послушен,
И несмотря, что изнемог, он к ней совсем неравнодушен.
Он уж купил бриллиант в кольце, и к ней вопрос в его лице:
"А будет ли женой она? И чуточку хоть влюблена?"...

Быть может сказка... Может быль... А только всё же так бывает.
Люби себя, создай свой стиль - мани мужчину, с ним играя.
Кому-то может быть урок, а для кого-то лишь смешно.
И сказка - ложь, да в ней намёк... Быть может так и есть оно?