Бабушке

Она жила, живёт и
                будет,
И память
                бережно хранит
Ее улыбку, голос, звуки
Тех детских дней,
Что спрятаны в гранит
Воспоминаний,
Прежних будней:
Без боли, страха и обид.

Её объятья – были чудом,
Лекарством от хандры.
Её стрепня – полна безумства,
Что это!? Салат, окрошка или щи?
«Ба, смотри же, что кидаешь!»
Так и рвалось из самых недр…
Она кидала.
«Пусть кидает –
Ей это нужно для души».
Она скала по всем размерам.
Она стена от детских травм.
Она сильна. Мы это знаем.
Она хитра. Была и есть.
Ошибки тоже совершала.
И совершает – не свята.
Но ей простим,
Ведь это - старость,
Нам
    это
        только предстоит.

           …

Я всё взрослел, а ты старела.
Вот неизбежность бытия,
И та вселенная созрела,
Что прежде знала лишь тебя.
Пошли друзья, футбол, учёба,
И быстро пропасть разрослась.
Ты ведь боролась,
Ты цеплялась,
Пыталась "детство" сохранить...

Но как возможно сдвинуть мощь,
С которой шёл, иду и буду?
Как буду помнить образ твой
Из прошлой жизни...
Той далекой,
Где я другой, а ты всё та.
Тебе неведомы обиды…
Неведомы лишь на меня.
Я этим пользовался щедро,
Увы, не понимая жизнь сполна.
Зато сейчас и не узнаешь –
Быть может, даже не поймёшь -
Всё поменялось. Поменялись.
От хода стрелок не уйдёшь…

           …

Ты сохранила мою тьму,
Порой всех демонов лаская,
Ты выбивала мою дурь,
Бесшумно, мягко, не ругая.
Прощала всё.
Направо-лево.
Ты – соучастник,
Ты – свидетель,
Ты – та,
Кто помнит обо всём,
Но так ни разу и не сдал,
В себе неся свои страданья.
Я поджигал. И разжигал.
Я исчезал. И обижал.
Я воровал. И набивал.
Те шишки
Нынче дали знанья.

И не виню тебя ни в чем.
Минуя родственные войны,
Ценю тебя. Ценю во всём,
Что ты дала. Даёшь. И будешь.
И тот очаг…
А то тепло!
Оно со мной – уже давно.
И помню тусклый лампы свет,
Как за окном мороз суровил,
Ведь сердце бережно хранит
То чувство.
То добро.
Моменты детского восторга!
По вечерам я слушал мир.
Твой мир.
Богатый мир 
               твоих историй.

           …

И каждый раз перед уходом,
Спускаясь с детского крыльца,
Я вспоминаю деда, пса –
Их нет. Уже.
Дорога в детство зарастает,
Быть может, даже заросла.
А потому, как мантру, повторяю:
«Ты, бабушка, живи! Всегда.
Твой внук, так сильно
                любящий тебя!»