Сценарий одной ночи...

   …а однажды ты проснёшься, рядом будет посапывать опостылевший муж, за стеной повзрослевшие дети.

   И вроде бы всё хорошо, только ты давно не летаешь...

   Медленно скинув ночную сорочку, тихо, на цыпочках, ты подойдёшь к зеркалам, выгнувшись как кошка и сощурив глаза будешь долго разглядывать свой силуэт, светящийся от луны за окном... Ах, хороша... Небрежно накрасишь губы яркой помадой, метнешься к новому комоду (как же бесят комоды то новые!), раскидаешь лёгкие платья, чулки и бельё... выберешь жуткое манто из крашеного кролика, ещё духи, две капли всего на запястья..., закроешь глаза...

   И вот ты уже босая и абсолютно нагая, только накинув манто, идёшь по старой улице, и чтоб фонари тебя освещали загадочно и неистово... И с жёлтыми цветами в руках (ну классика же! И за кадром саундтрек – Вертинский, например: "Что ж Вы плачете здесь одинокая глупая деточка")...

   А навстречу Он… Тот, кто вторую неделю тебе уже снится, кто так сладко целует и совсем не даёт отдышаться, кто стал самым важным, уже почти любимым... И ты ему: " Вам не нравятся мои цветы?", а он тебе: "Нет! Выбрось немедленно, я колечко куплю тебе, дура моя ненаглядная"...

   И будут полёты над Москвой, и таяние льдов ("Между нами тает лёд" - петь не надо, быстро забудьте!), и подмигивание бездны, и разлетится весь мир к чёртовой бабушке... И ты будешь танцевать под полной луной, а может будешь скрючившись рыдать на подогретом кафельном полу своей ванной и сдыхать от любви, но потом же снова летать, оборвав провода и что-то ещё (тут Сплин должен петь, чтоб до мурашек. Типа: «Моё сердце остановилось…»)... И ножкой в туфельке, обязательно с бантом (вот это важно!), ты будешь стучать в окошко полуподвальной каморки (пусть он там живёт, Господи), где только кровать и камин, ещё старенький стол и пузатый чайник, и потрескивают дрова, и в сладкой истоме он и ты, ты и он... И ты снова живёшь, даже когда умираешь...

   Решено! Метнулась к двери... Вспомнила, что снег на дворе, и где там ночью мимозы искать непонятно, и пока до Него дойдешь, как на грех повстречаешь кучу знакомых, а ты в манто и босая, как дура. И в каморке этой, ванна без тёплых полов, кран течёт, копоть от печки, и вместо чулок будешь искать колбасу, чтоб не насовсем отравиться, и главное... главное, вдруг он ковыряется в носу или (не дай боженька) в носе...

   Ой, да ну её на фиг, такую любовь! Так твой коварный мозг, изощрённо, в который раз, убивает любовь, которая вечная и оставляет Маргарит с новым комодом и в старой жизни. Ну и правильно, ведь Мастеров тоже не много, как, впрочем, и Мессиров…


   И как же прекрасно, что я всё-таки решилась!