Сказка без конца

                "Мы рождены, чтоб сказку сделать былью"

Без малого восемь лет назад волей счастливого случая попал я на тренинг личностного роста. Мечтал под бдительным оком наставника, ставил цели, писал себе письма из казавшегося невозможно далеким 2018 года. Все это было невероятно круто и захватывающе интересно. Среди прочего я написал Сказку об Архитекторе про мальчика, вырвавшегося из клетки родительских представлений о жизни, и начавшего строить собственный город с парками, белочками и прочей мишурой. Наивный манифест Воина Света, ратующего за счастье для всех.
- Полета не хватает, — сказал наставник, прочитав.
- Куда лететь? — возразил я — Город такой, что жить да жить, да и на кого такое хозяйство оставишь? Загадят - не отмоешь.
- Тоже верно. Ну... над городом полетай или к соседям по обмену опытом. Без полета сказка — не сказка.
- Я подумаю, куда его вставить, — сказал я, но так ничего и не придумал. Больше мы к этому разговору не возвращались. Тренинг прошел, сказка отправилась в архив, но шестеренки небесной канцелярии уже пришли в движение, и через год мой мир тряхнуло так, что сейсмографы заклинило.

- Вот тебе полет — произнес хмурый ангел в форме Британских авиалиний — А вот город, что заказывал. Получи и распишись.
- Так я ж... совсем не это имел в виду...
- Что значит «не это»? Вот, сам читай — он ткнул пальцем в бумаги — «...парки... будут хранителями истории, асфальт... бла-бла... подвинется, чтобы уступить место клумбам, с любой точки будет виден уголок природы, в котором живут и белки, и кролики, а поутру можно встретить оленя... на пикники бла-бла...не ездят, а ходят пешком....». Вот ты, вот парк через дорогу, там клумба, белки, оленя утром подгонят как раз к пикнику. Продукты в холодильнике, корзинка, салфетки в шкафу. Всё как просил.
- Так... я думал... это все в родном городе будет! Ну там, где я до этого жил.
- Шутишь?! Родной город под твои стандарты обустроить никаких ресурсов не хватит. Проще тебя перебросить. А потом, ты же сам хотел полет вставить. Где бы ты в родном городе летал? С какого этажа? Расписывайся давай и не морочь голову, у меня еще вон целый ворох заказов. Четыре миллиона беженцев хотят как немцы жить, а денег у них даже на билет не наберется, вот и ломаем голову, как их туда переправить.

Я поставил закорючку на бланке и отправился осматривать новые владения. Придраться действительно было не к чему. Новая реальность не только до запятой соответствовала описанию, но и превосходила его в деталях, о которых я в романтичном запале просто не подумал. В город действительно тянулись люди со всего света, и делали его еще лучше, открывая в нем китайские рестораны, арабские лавочки и итальянские кофейни, в переходах пиликали на скрипочках небритые албанцы, тетки в паранджах с бойницами наполняли улицы убойными букетами парфюмов. Друзья и близкие тоже не заставили себя ждать, и с удовольствием наезжали погостить целыми семьями. Все, как в сказке, только почему-то радости я не чувствовал.

Я раскопал в архиве заветный файл и лишний раз убедился, что все действительно идет в соответствии со сценарием. Проблема была в том, что дописать конец я так и не удосужился. Сказка обрывалась куцей фразой о вселенском счастье, в котором теперь, судя по всему, мне и предстояло коротать остаток дней. От одной этой мысли по спине ползли мурашки, а в голову лезли сюжеты с ванной и включенным в розетку тостером. Отогнав подальше оленя и назойливых белок я уединился в парке и через полдня раздумий нашел простой и изящный выход. Конец сказки надо было дописать. Куда уж проще!

Однако, радость моя была преждевременной. Никаких вразумительных вариантов завершения в голову не приходило. В поисках подсказки я обратился к первоисточникам. Чему нас учит классика? И я там был, мед-пиво пил — алкоголизм, ведущий к циррозу. И стали они жить-поживать, да добра наживать — завязка на материальные ценности. Тут и сказке конец, а кто слушал — молодец — так мне с этим самым «тут» и непонятно. И жили они долго и счастливо, и умерли в один день — автор явно не знает, о чем пишет. Тут или долго, или счастливо в один день через передозировку, другого не дано. Вот же пакость фольклорная! За столько лет ни одного нормального конца придумать не смогли! Откуда вообще эти сказочники взяли, что, испортив жизнь кощею, спалив заживо Бабу-Ягу, и отрубив головы Горынычу, можно обеспечить счастливую старость? А как же быт, кризис среднего возраста, переходный возраст у детей, карма в конце концов!? Фантазеры, мать их! Нет, видимо придется самому додумывать.

В этот самый момент, как снег на голову, свалилась весть о приезде наставника.
- Ух ты! Здорово все получилось! — воскликнул он — Ну, что. Еще потренируемся?
- Давай-ка я тебе лучше оленя покажу — ответил я.