Следы

1
Перед моими глазами оживают цветы, их розовые лепестки мешают снег, иголки бьют кожу. На границе весны в моём сердце воспоминаний полно. Налёт прошлого и старой памяти делает меня идиотом. В твоих словах раскрываются ладони сознания. Солнце режет стекло. На нём рисунки из твоих тетрадей и клетки шагов. На деревьях зреют мальчики с губами из ваты, их опушённые крылья лысеют от ветра. Я не могу сдвинуться с места, прикованный к твоим глазам. Может быть, ты очаровала меня. Может быть, воздух наполнен терпким ядом или на другой стороне город утонул в огне своих окон. В персиковом закате я разрезаю белоснежные крылья манекенов-самцов, и багровый цвет обливает кожу. Ещё слышно тоненький смех и колокольчики голосов. Лезвие чувств похоже на гильотину. Осуждённый лишается головы под общие крики и овации. Сердце прибито к стенке ржавым гвоздём. Кровь сочится сквозь лепестки каруселью в моей голове калейдоскоп вымышленных событий. В поисках выхода я нажимаю кнопку звонка. Кажется, лопнула нить вольфрама, лампочке зашили рот, и треск электричества наполнил комнату.

20 августа 2012

2
Всюду я натыкаюсь на свои следы, оставленные лоскутами из змеиной кожи, что пузырится на асфальте. Дорога тянется через чернила ночи. Глухая пустыня зовёт мою тревожную душу опорожниться и расчертить черту между мирами. Я боюсь, что луна затянет меня в свой капкан, свои лапы, где тонет каждый звук и воздух сливается с землёй, оставляя блики на мокром песке. И не останется ничего для меня. Ничего для тебя. Холодный ночной бриз, моё сердце – высохший плод чужих вопросов. Почему? Нашим голосам тяжело оторваться от поверхности наших тел, что делятся пополам и рассыпаются пылью. Шаги. Равнодушные качели, маятники мгновений. Ночные погони и поиски одиночества на плоскости времени. Засыхающие ветки секунд царапают лица, лица меняют границы. Когда ты зовёшь в пустоту. Пролетающие поезда уносят с собой тени вчерашних дней. Утро похоже на вдох. Чтобы не задохнуться, закрой рот, переступая скрипящие шкуры спящих. Замки на их пальцах сковали цепь. Если хочешь, можешь петь.

20 августа 2012

3
Иногда я хочу проснуться на другой Планете. На рассвете густой воздух струится между деревьев и зависает каплями росы от движения птиц. Солнце робко прорезает горизонт лучами и скользит по пустым улицам. Пока никого нет, можно представить.  Дома расходятся в стороны и луны катятся вниз за черту.
Вчера-сегодня-завтра. Наполняет меня разрисованным ароматом конфетти звуков. Как лампочка, повисшая над сердцем, качается из стороны в сторону. Освещает двери в другой мир. Звон лепестков о подошвы ступней царапает стекло, бьётся внутри барабан.
“Включить” кнопка. Вспышка сверхновой разрывает этот пластик/полиэтилен/подбери любой материал/ в хлопья. Момент уничтожен. Врываются люди/голоса/память из прошлого/неотвеченные сообщения. Гармония с космосом – увядший цветок на коленях у девочки на автобусной остановке/проходящее лето/билет на троллейбус/зуд в ладони. Попытка уйти тяжелит веки. Каждый день продолжений вяжет свою цепочку из забытых улыбок. Набирающаяся вода. Сладкий сон на грани реальности и вымысла/возможность собрать воедино части громадной мозаики.

19 сентября 2012

4
Начало записи… кнопка на плейере, крошечный пупок включает отсчёт времени. Щелчок в наушниках, ожидание гудков в телефоне, ожидание, когда откроют двери, когда ждёшь светофор, когда закипает вода, сваривается желток, заканчивается лето, когда перед тобой обложка книги – надо перевернуть. Ветер мчится по проводам из города Б в город А. Море шепчет тихо, приговаривает, напевает, качает колыбель из стороны в сторону, спи малыш… Изумрудные, кривые бугры катятся к холодному берегу. Прибой упирается в ломанную кривую из поблёскивающих на солнце камней, отползает назад, пятится, не догнали чтоб, забирает с собой добычу на дно скорей. Выплёвывает назад лишнее. Загребает и вновь отдаёт. Перемешивает ингредиенты в своём котле. Первичный бульон. Птицы потрошат варево, ныряют, вылетают со скрипом, железная дверь не смазана, до дрожи пробирает скрежет, звук повторяется, скачет по волнам за чайками. Ветер топорщит крылья, бьёт о пирсы море вдребезги, разлетаются капли, плевки на лице…
Бегущие облака, люди на улице, передачи в телеэкране – бесконечный поток воды. Проносятся каждую секунду, мгновения отрезают по кусочку плоти, проглатывают, заталкивают в бездонное чрево, давятся, но не отдают назад. Стирают рисунки во дворах дожди, красят листья в жёлтый, стирают цвета с лиц, ломают дороги, по которым идут люди…

14 декабря 2012

5…