Ла флеур

Кабачок «Ла флеур» постепенно наполнялся посетителями. Вечерами по  пятницам,  субботам,  воскресеньям и по праздникам здесь всегда было много людей. Певица страстно шептала у микрофона слова французского шансона, кто –то хлопал ей в такт, кто –то просто любовался ее удивительно красивой фигурой, затянутой в шелк и кружева.

Генерал – ский, вежливо раскланиваясь направо и налево,  прошел в «кабинет», изолированную от основного зала комнату, где обычно в это время собирались совсем свои. Да, так и есть. Граф  – кин, ротмистр – ов, княгиня – ге, профессор – цек… Остальные еще подойдут.   

Ротмистр  привскочил со стула, отдавая  честь – старая армейская привычка,  тут же заговорил о последних новостях. Красный террор, неудачи ушедших в подполье белых, Савинков, неясность каких – либо перспектив…
 
- И все –таки монархия вернется в Россию! – прервал его граф, явно продолжая старый спор, который они все здесь давно вели.

- Господа, господа! – утихомиривала всех княгиня. – Генерал обещал нам сегодня почитать свои новые стихи.

- О, извините, извините! Просим! Просим! – заговорили все разом.

Генерал, сделав кивок головой, как бы поправляя таким образом прическу, не прикасаясь к ней руками, начал торжественно – напевно:

- Россия! Мать! Страна! Держава!
 Ты, нас родившая, спасала….

И каждый из них, пришедших сюда,  в  «Ла флеур», ясно представлял их великую Россию – мать. Для графа – кина это было прекрасное родовое имение в окружении белых берез, для ротмистра – ова – его оставшаяся где –то в губернском городе старенькая мать, для княгини – ге – Летний сад, Смольный институт, для профессора  – цека – кафедра в столичном вузе и его любимые студенты...

Строки достигли апогея, казалось, еще немного, и чтец, он же автор, расплачется под напором самим же им сочиненных стихов…

«Ла флеур», сказка, мечта, потому что именно здесь как минимум один раз в неделю они становятся самими собой, генералом – ским, графом  – киным, ротмистром – овым, княгиней – ге, профессором – цеком, забывая на мгновение, что в будни они давно перестали быть таковыми. Генерал служит вышибалой в ресторане «Максим», и ему там даже прилично платят, граф работает извозчиком, ротмистр чистит обувь на людном перекрестке, княгиня нянчит детей богатого американца, а профессор работает репетитором в семьях французов среднего достатка.
 
Родной язык, как  стихи, музыкой   звучит для них здесь…
……………………………………………………………………………………….
В маленькой кофейне полумрак. У окна сидит несколько человек. На столе чай и свечи.

Клуб поэтов – романтиков собирается здесь время от времени. Споры не прекращаются до поздней ночи, пока хозяин не напомнит, что пора закрываться.

- И все – таки белый стих – не стих! – чуть ли не рвет на себе рубаху Владимир.

- Перестаньте! Любая поэзия имеет право на существование. Если человек так чувствует…

Владимир, Галина, Евгений, Павел, Марина, Ольга, Елена, Виктор… Все они поэты, и сидят  здесь, за этим столом.

Зачем они приходят сюда? Чтобы выпустить пар!

Ведь  завтра Галина, бывшая учительница, снова будет продавать газеты в киоске, Евгений и Владимир – бывшие  инженеры, возить пассажиров своих такси, Павел, бывший военный, охранять боса, Марина, Ольга и Елена – бывшие медсестры, подметать улицы, Виктор – бывший моряк, чинить автомобили.

В их маленькой уютной постсоветской стране  теперь есть все, о чем они, Владимир, Галина, Евгений, Павел, Марина, Ольга, Елена, Виктор, когда –то мечтали…

А другой работы для них, увы, нет…