Кусочек лета

     Отломила бабочка кусочек полдня и смакует. Медленно и небрежно, словно корова, что жуёт занятую у самой себя порцию травы. Розовые дёсны юбки крыл. Стёртые до пеньков окружия зубов и бездонная чернота небытия. Жаба следит алчно за бесшумною трапезой. Глядит из воды подслеповато. Крадётся ближе, ищет повод, ждёт промаха... Но там лишь взмахи, трепет намёков и порхание. Навзрыд. На виду. Напоказ.
     Шершень шепелявит подле. На подлёте норовит сподличать оса. Ан нет,- жаба куда как проворнее. Не ту - бабочку, так хоть этих, посечённых, побитых временем, как молью, с руками, висящими безвольно, наперекор полёту.
Брезгливо утерев губы пальцем, вздрогнув от неприятия, продолжила жаба свои наблюдения.
-Ба-а-бочка... - шепчет жадно жаба.

Сквозь сита крыл её несбывшейся добычи видны уж сгустки спёкшегося заката, вымокшие в воде. То ли от небрежения, то ли сгоряча, либо от усердия через меру, отпущенную ей, осыпаются мелкие чешуйки каплями с крыл. И тянут, блекнут, тонут.  И вот уже - слабее взмахи, реже, неувереннее.

- Как быть?! Поверженному места нет под солнцем. И так здесь тесно. - Неуместный сей вопрос, как мхом, порос молчанием на это. И жаба,- Сей момент...-  Исчез кусочек лета.