Пять утра. Открываю балкон. Тихая ночь. Ни ветерка, ни малейшего движения воздуха. Восточный скат неба с едва заметным бледно-опаловым свечением. Чуть свежо, но ещё ни на намёка на осеннюю стынь. Лето не торопится уходить.
Делаю шаг в глубь балкона, и глазам открывается золотой слиток молодого месяца - только что выкованная подкова, ещё не успевшая остыть от жара наковальни.
Небо бледнеет. Скоро на самой восточной границе робко проступит отблеск далёкого разгорающегося пожара. Там кони Ра отряхивают свою огненную гриву, рассыпая искры света. И вся огромная чаша неба сбрасывает серую пелену в ожидании рассвета в череде бесчисленных дней, сменяющих тени ночи.
Сентябрь
© Copyright: Валерий Протасов, 2018
Свидетельство о публикации №218090500195
Свидетельство о публикации №218090500195
Рецензии