Пустыня

Дверь в пустыню распахнулась, пропустила и прикрылась. Прикрылась, не захлопнулась. И вроде бы можно благоразумно развернуться и уйти назад. Но — нет. Ты уже сделал шаг. И успел понять, что возврата не будет. Если пустыня признаёт кого-то своим, она тут же метит его и в прежнем мире тебе становится просто нечем дышать. И идти некуда, кроме как вперед.

Пустыни бывают снежными, песчаными и каменистыми. Тебе досталась именно такая. Но окружающий мир не выбирают, и, в последний раз оглянувшись на дверь, отсекшую прежнюю жизнь и прежнего тебя, ты делаешь шаг по острому щебню, шаг, еще шаг. Тебе еще идти и идти к самому сердцу каменного мира, чтобы там, когда откажут ноги, лечь на эти камни и превратиться в такую же россыпь мелкого щебня, какие разбросаны вокруг. Кто знает, может, это — твои предшественники? Однако для тебя это ничего не изменит.

Мы все идем всю жизнь по своей дороге. И никто из нас не знает, чем закончится его личная. Твоя — лежит сюда, где на вылинявшем небе обезумевшее солнце выжгло «Оставь надежду всяк, сюда входящий». Впрочем, оно выжгло эту надпись над каждым, кто ходит по этой земле, неважно, видят пророчество или нет. И ты, пожалуй, даже можешь, в отличие от большинства, гордиться своей судьбой. Тебя не съедят черви.

Они здесь просто не водятся.