Не ты, ни я

Кто-то пооткрывал подряд штук двадцать моих записей. Я бы, наверное, подпрыгнул до потолка, если бы узнал, что то была ты! А так, верно, какой-то кликальщик. Неизвестный некто, мистер Клик. Не ты...

Осенняя турбулентность. Меня качает между миров. И ни в одном - нет меня... Я стал розой ветров, котом без усов, полем битвы извечных непримиримых генералов. Пишу стихи, будто облгадываю косточки. И лета уж нет, и осень не наступила. Хотя сегодня и принесла первый свой дождь. Ржаво-розовое небо. Темно было уже днём, будто вечером. По зонтику барабанили капли. Всё оказалось вдруг каким-то голым, зябким и давно не встреченным. Будто приснился вдруг сон, в котором весь этот день, и улица и дождь. Размытые шаги. Да и всё держится на честном слове... Меня нет, нет. Я не здесь. Это - не я. Это приехала труппа снимать кино про осень. Вот и все декорации выставила. И меня в массовку записала. А я - даже не знаю сценария. Да и вообще, то не я. Я где-то между... Ни назад, ни на встречу. Жду какого-то мига... И пока жду - вместо меня какие-то люди. Они такие разные на вид. Один пишет стихи, другой - дурак дураком... Третий всё больще с книгой в руках. Всё лето одна та самая, никак не дочитает. Шпион, конспиратор. Четвёртый вот сподобился на новую трансляцию из чьей-то головы. На черта оно ему? Пятый... о пятом вообще лучше промолчать. А где же я? Где? Куда иду? Кого люблю? От кого хочу детей? Кто помнит меня? Кто видит? Только знаменитый кликальщик, мистер Клик? Не ты, всё не ты... И я, всё не я...