Одиночество

Бирюзов был очень одиноким человеком. Особенно сильно он ощущал это стоя посередине комнаты, когда вокруг него бегали маленький Вовка и не менее маленькая Светка, а с кухни, своим привычным, полным раздражения голосом, звала его жена.
А ведь именно этого он и хотел всю свою жизнь, сколько он себя помнил. В минуты вечерней печали Бирюзов представлял себе как будет здорово после свадьбы - как хорошо будет прийти с работы вечером, почувствовать умопомрачительный запах свежепожаренной картошки под поцелуйно-морковным соусом. Как он, Бирюзов, оденет мягкие тапочки с рисунком и будет проверять уроки. Не свои, конечно, но Бирюзова младшего. Или младшей. В такие минуты ему это было не столь важно. Главное проверять. И хвалить. Обязательно хвалить. Бирюзова часто хвалили, от чего он делался ещё лучше прежнего.

И тогда, сидя в своей темной комнате, он ощущал огромный прилив одиночества. Как бывает прилив радости. Вот точно такой же. Только одиночества. И он уходил. Уходил из дома, уходил из жизни. Тогда это было не столь важно. Главное уходить. Уходить от одной жены, уходить от второй работы. И вечером пораньше уходить со встречи. Потому что время уже позднее.

И вот, стоя посреди этого улюлюкающего и брызгающего всеми цветами радости одиночества, проверив все уроки и уложив спать самую маленькую Анфису, Бирюзов вдруг почувствовал. Нет, не такое как в детстве. Даже не такое, которое у него было на прошлой неделе. А такое, которое ему только надлежало осознать. Самое могучее одиночество, которое ничем не выбьешь из человека. Ни пряником не выманишь, ни поездом не переедешь.

Но есть одно древнейшее лекарство от этого сладкого чувства. Спроси и Он тебе подскажет.