Прощай

Это выматывает. Каждый день с утра и до момента, когда провалишься в нервный сон. Друзья спрашивают, “Что с тобой? Все в порядке?”. Улыбнуться, пошутить, махнуть рукой. Отключить телефон. Сказать правду? Смешно, немыслимо и страшно. Конечно не поймут, или того хуже станут давать советы, сочувственно вздыхать, хлопать по плечу. Мол “Держись старик, всё образуется. Кто она такая, чтобы так убиваться?!”. В этот момент я захочу их ударить. Потому что я люблю её! Слышите!? Люблю! Что не понятно!?

Люблю. Такое простое слово, пять букв, куча проблем. Ни дня не проходит, что бы я не представлял нас. Рисовал невозможные сценарии, где мы вместе. Как мы встречаемся, как будто бы случайно. Медленно приближаемся друг к другу. Её запах сводит с ума. Обволакивает как туманом. Я хочу упасть перед ней на колени, смеяться и плакать от счастья. Но в тех диафильмах, что крутятся в голове, я едва заметно улыбаюсь. Как будто-то бы и не думал вовсе, не писал стихи. Не искал повода для встречи, той самой, случайной. Зная, что мне будет больно от этого, что лучше бы вычеркнуть и закрыть эту дверь раз и навсегда.

Иди к своей мечте. Беги и дерись за неё! Глупые призывы наивных идиотов.

Доктор печально вздохнул и произнес приговор. — Острая язва желудка. Бросайте курить. Алкоголь под запретом. Жареное строго нет.

— Но доктор! мои руки похолодели. - Как же картошка?

— Вареная, лучше пюре.

— Нет, доктор… Жареная картошка!? Я не говорил, я кричал в голос.

— Вы не сможете быть вместе. Простите...