Кошка

Альберт стоял посреди пустой комнаты, окрашенной в многочисленные оттенки белого цвета. Из зеркала, которого в комнате не было, на него глядела кошка.
Черная, изысканная, с острыми коготочками, она изучающее смотрела на него и его жалкий вид вызывал в ней легкую толику презрения. Она облизывала свои лапки и вдруг обнаружила, что у Альберта нет рук.
- Где твои руки? – удивилась кошка.
- Внутри, - отозвался Альберт.
- А как это – внутри? – с интересом оторвалась от своих лапок кошка.
- Так же, как и снаружи, только наоборот, - Альберт улыбнулся.
- А что они там делают?
- Ничего.
- А если б они были снаружи, они бы делали что-то?
- Мы этого не можем знать.
Кошка задумалась. Альберт тоже. Взгляд кошки скользил вниз вдоль его белого одеяния в поисках хоть каких-то зацепок и остановился на обуви.
- А ноги твои снаружи? – спросила она.
- Ноги тоже внутри.
- Но я ведь вижу их, значит они снаружи.
- Ты видишь то, за чем они, но не их, - ответил Альберт.
- Но я вижу форму и понимаю, что они есть.
- Все верно, - заметил Альберт, - ты видишь только форму, но не видишь содержания.
- Да, и форма говорит о наличии этого содержания, а у твоих рук форма отсутствует, получается…
- Получается, что всякая форма имеет содержание, но не всякое содержание имеет форму, - прервал ход ее мыслей Альберт.
- Но у меня есть передние лапки, и у меня есть задние лапки, и мы видим их, - возразила кошка.
- Да, а так же у тебя есть мысли, которые мы видеть не можем…
«Какие у меня могут быть мысли? Хм, шизофреник», - подумала кошка.
«Кошка», - подумал шизофреник.