По намеченным линиям

   Паникующие машины, захлебывающиеся в дожде улицы... Плывешь в бурном потоке из суеты и брани, мимо холодных неоновых витрин и обдающих теплом уютных кафе. Сворачиваешь, перебегаешь в спешке дорогу под недовольные пронзительные сигналы, город гудит, небо кричит над головой, вспыхивает от ярости.  Идешь дальше, проталкиваясь сквозь бушующую толпу, борясь с сотней атакующих плеч и рук. Чувствуешь запах сырой одежды, алкоголя, чьих-то сладких духов, вдыхаешь горькие выхлопные газы. Слышишь ссоры, смех, бормотание и нотки блюза, доносящиеся из темноты подвалов, пропитанных едким дымом и грустью жизненных историй. Мрачный лес из черных зонтов редеет, ты вздыхаешь с облегчением, берешь левее и уже не торопясь спускаешься вниз по длинной как сама жизнь улице.  Мокрые тротуары... холодные прикосновения... хочется закутаться в теплый плед, прижав колени к груди и созерцать ночную жизнь мегаполиса сквозь окно своей маленькой квартирки на пятнадцатом этаже. Но у тебя ее нет... У тебя ничего нет. Каждую ночь ты блуждаешь по намеченным линиям, живешь в дешевых мотелях, спишь на застиранных простынях и мечтаешь, глядя в потолок, что когда-нибудь, вот уже совсем скоро, вырвешься из этой липкой паутины, которая окутала тебя много лет назад... Но на самом деле ты плывешь по стремительному течению, отчаянно барахтаешься, полагая, что это как-то изменит твое направление. Ты так давно здесь, берега давят, нет возможности для маневров, все повороты проигнорированы, исчезли далеко позади, все, что тебе теперь остается - это нестись вперед, подпрыгивая на безжалостном потоке, минуя острые камни, чтобы сохранить то, что осталось.
   Уже будет далеко за полночь, когда ты вернешься к своему временному приюту, закуришь сигарету и выпьешь кофе из яркого уличного автомата, свет от которого проникает сквозь жалюзи и падает прямо на кровать в твоем тесном номере. Посмотришь наверх и увидишь, что даже небо тебе не радо, а потому льет и злобно ухмыляется. Ты ухмыльнешься в ответ, втопчешь окурок в грязь и, выкинув смятый стакан, - как когда-то тебя выкинули из сердца, - отправишься спать, но будешь долго мучиться внезапно нахлынувшими мыслями, болезненными, о собственной судьбе, а затем начнешь смело представлять свое будущее, обрисовывая его самыми яркими красками, пока оно не станет почти осязаемым. Ты пообещаешь себе, нет, клянешься в этом, что сделаешь все, что потребуется и провалишься в сон в обнимку с этими приятными, мягкими как подушка образами, но раннем холодным утром, проснувшись - осознаешь, как далеки мечты и призрачны надежды, как тяжело бьет под дых жизнь за каждый проступок, попытку, а потому снова пойдешь блуждать по намеченным линиям, вдыхая и слушая беспокойную ночь...