Маркес
Встаёшь, идёшь заваривать крепкий чай, добавляешь в него перец и гвоздику, выходишь на крыльцо, запахнувшись в шерстяной жакет, натянув на босые ноги старые сапоги. По коленкам протягивает холодом, и от этого кружка в руках делается ещё горячее. И с этого момента, маленькими шажками, после молчания, после долгого путешествия к себе, твоя душа разворачивается, заполняя собой эту оболочку. И снова просыпается смешная, дурацкая уверенность в том, что всё будет хорошо. Просто, незамысловато, без взмахов волшебной палочки и подвигов, а как закономерный итог такой вот странной, иногда бестолковой и нелепой жизни...
..."Но, еще не дойдя до последнего стиха, понял, что ему уже не выйти из этой комнаты, ибо, согласно пророчеству пергаментов, прозрачный (или призрачный) город будет сметен с лица земли ураганом и стерт из памяти людей в то самое мгновение, когда Аурелиано Бабилонья кончит расшифровывать пергаменты, и что все в них записанное никогда и ни за что больше не повторится, ибо тем родам человеческим, которые обречены на сто лет одиночества, не суждено появиться на земле дважды."
Свидетельство о публикации №218090801738