Если бы не колодец Ч. I Верлиока

Авторы:
Илья Ходаков
Игорь Ходаков
Снова в деревне. Как будто с папой и не уезжали в прошлом году. Все то же. И домик, в котором жили – тот же. Хотя… Нет – не все то же. Погода другая. Хорошая. По-настоящему июльская. В прошлом году нас встретили и, во все дни пребывания в деревне, сопровождали ветер, холод и дождь. Я, помню, из резиновых сапог не вылазил. А папа все сокрушался, что теплый свитер не взял с собой, а вместо него кинул в сумку плавки. Не понадобившиеся. А нынче тепло и тихо. Только газонокосилка где-то вдалеке гудит и товарняк, иной раз, прогрохочет, или вот петухи кукарекают – по деревне перекликаются. Мы с отцом настроились на плодотворный отдых, программу даже составили – куда пойдем и что посетим, но только все пошло не так как мы ожидали и планировали.
Началось все с родника. С утра. Пошли мы за водой, по доброй уже традиции. Родник у нас в низине, аккурат возле спрятавшейся среди вековых деревьев речки-Каменки. Спуск к ней порос бурьяном. Пади так вот сразу отыщи единственную тропинку. Поплутали мы с папой, но-таки справились. Спускаемся, гремя ведрами среди вымахавших выше меня репьев, и прочего бурьяна. Вот и родник. Старый. Уж и воду из него мало кто берет. Посеревшие стенки и посеревшая, из-за низины, вечно сырая крышка. Со скрипом открываю, зачерпываю воду, распугивая лягушек. Папа предлагает помочь вытащить полное воды ведро. Гордо отказываюсь. Справляюсь под одобрительное отцовское похлопывание по плечу.
– Давай к речке спустимся, – предлагает он.
– Давай, – не возражаю.
А возле нее все также: тот же покосившийся и одним концом уходящий в воду мост, поваленные деревья, словно заползающие в реку. Неглубоко – дно без труда можно разглядеть: перемешанный с шевелящейся тиной песок. Тины больше. Каждый раз папа рассказывает – у него уж ритуал такой – про то как он с друзьями, в детстве чуть ли недошкольном, бегал сюда купаться. Спозоранку. Не продрав глаза. Друзья забегали за ним в садовый домик, в котором мы с папой сейчас и живем. С этого самого моста – в годы его детства еще крепкого – они ныряли и целый день проводили на речке.
Отец, смотрю, воспоминаниям придался. Я его не отвлекаю. Озираюсь по сторонам. И тут… И тут мой взгляд наткнулся на старую толстую ветлу, из-за которой на нас выглядывал…  Точнее даже – выглядывало; огромное, метра под два ростом, косматое существо. С одним глазом и торчащей из-за дерева ногой. Тоже одной. Глаз этот – как у циклопа был. Круглый такой. И с большим жутким черный зрачком. Руки у существа оказались неестественно длинными и, кажется, доходили до единственного колена. Одна рука обхватывала ветлу, а другая опиралась на какую-то необработанную палку, с торчащими тут и там сучьями. Коряга эта заменяла существу костыль. Одет одноглазый был то ли в обрывки каких-то шкуру, то ли в порванную телогрейку-безрукавку.
И тут меня осенило: это ж сказочное существо – Верлиока. У меня еще в голове мысль промелькнула: «Надо ж, а он в самом деле существует». Я про него читал и мультик видел. Правда, наяву он оказался и здоровее, и гораздо страшнее. А главное – опаснее. И пялился он на нас явно не из любопытства.
– Пааап, – прошептал я.
– Что, – обернулся отец и тут же его взгляд споткнулся о Верлиоку.
– Блин, – только и произнес он.
– Ага, – кивнул я в ответ.
– Так, отходим потихоньку назад. Не поворачиваясь к нему спиной, – скомандовал папа.
И мы, взявшись за руки и забыв о наполненных ведрах, стали пятиться. Только не в сторону дома, в горку, притаптывая осоку, а вдоль реки, спотыкаясь о бурьян, стрекаясь о крапиву, царапаясь о какие-то кусты и перешагивая через толстые корни. Отходили молча. Верликоа некоторое время глядел на нас, а затем, когда мы были метрах в тридцати от него, в два прыжка едва не настиг нас.  С каким-то зловещим нечеловеческим рыком.
– Бежим! – крикнул отец.
И мы ломанулись по почти непролазному бурьяну. Меня еще отчего-то поразило как мирно и отстраненно течет река. Как будто рядом с ней ничего не происходит. Верлиока, в отличие от нас, двигался быстрее и весь этот бурьян не составлял для него никакого препятствия. Еще немного и он настигнет нас. И мы не сомневались: порвет в два счета. Или в лес к себе уволочет. А там… А о том, что он сделает с нами в лесу, я старался не думать. Я вообще не думал: мысли как-то сами, словно картинки, проносились в моей голове. И тут мы увидели колодец. У самой реки. Видно заброшенный. Папа подбежал к нему первый, открыл крышку, едва не вырвав ее, и тяжело дыша прохрипел:
– Давай!
Уговаривать меня не пришлось. Я с разбегу, да еще рыбкой, не думая о последствиях, прыгнул. Во тьму. Мне очень хотелось верить, что отец успел последовать моему примеру…
22 – 24 июля. Никитино. 29 июля. Чкаловский. 2018