Не Экзюпери

Дворовый лает пёс, бродячий пёс молчит.
Кто псее? – вот вопрос, – и тот, и тот – не сыт.
И тот, и тот – ничей. Всё двери – на засов.
Не подобрать ключей к породе этих псов.

Нечёсаны, в репьях, а детям – каждый мил!
Какой их только лях на свете породил?
В глазах собачьих свет, надежда и вопрос,
и я, в душе поэт, задумался всерьёз…

Есть нищие  у нас, старухи, старики,
мне их сравнить сейчас, пожалуй, что с руки.
Вот так же смотрят в рот, в галошиках, в пальто,
кто где из них живёт –  не ведает никто…

Пойду я в ближний сквер, в сердцах их обозвав,
один, мол, - двортерьер, второй – помойкодав.
Им кто-то бросил кость, а кто-то погрозил…
Я ни при чём? Я гость, я  к другу заходил.

Плеснётся грусть внутри похожая на сплин,
что не Экзюпери я, к сожаленью, блин.
Гуманность не в чести, зато цинизм возрос;
бродячий пёс, прости, прости, дворовый пёс…


Рецензии
Прочитала первые строки,и задумалась: кто же псее?
Тот, что в Думе лает, или тот, кто в мэрии молчит?
Хороший стих, думаю, про политиков в репьях, будь
они неладны! А и ладно, хорошо, что ошиблась!
А пёсиков брошенных жалко! Но твоей вины здесь,
Слава нет! За что прощенья просишь? Ведь виноваты
те самые, о которых ты заставил подумать. Ох, не
случайно это, тмк!

Валентина Марцафей   09.09.2018 19:58     Заявить о нарушении
Так, Валюша! Правильно трактуешь!!!-:)))
Спасибо тебе за внимание!
За добросердечие!!!-:)))

Вячеслав Егиазаров 2   10.09.2018 00:17   Заявить о нарушении