Одно пробуждение

Проснулся, а может - не проснулся. Лишь подумал: " Сейчас встану, и времени будет где-то 10.32". Но вставать не стал, валялся с закрытыми глазами, растворяясь в мягком сонливом тумане. Потом вроде как опять провалился. Снилось как играю на гитаре. Но не своей. Настоящей испанской, с потертым от времени светлым грифом с изящными царапинами на нём, складывающимися в неповторимо восхитительную канцону узоров. Не помню, что за мелодию играл, но где-то в районе третьего лада, и эти старинные потёртости, и сам необычный звук - приводили меня в состояние глубокого трепета. Редко удаётся так играть, чтобы каждый звук - отдавался во всём теле, а пиано от меццепиано - отличалось как небо и земля, настолько разительно. И чтобы к глазам непременно подкатывали слёзы. И ты чувствовал, что в тебе разворачиввается бездна. Что ты на самом деле не человек. А дух, каким-то образом добравшийся до музыкального инструмента, и издающий звуки всепоглащающей любви или невообразимого отчаяния. Да, я этот дух. И пока мне не везёт с другими духами. Они что-то меня сторонятся. А ведь мне так хочеся разделить с одним из них, духом с самими прекрасными на свете глазами, мою душевность. Но куда там. Порой гитара звучит даже во сне, но я не помню, чтобы там тоже кто-то меня слушал.

 Снова вроде проснулся. Мысли потекли уже немного более оформленными. И сразу показались все те мои стремления последних дней - в действительности не имеющими того веса важности, какой я им предавал. Я улыбнулся им, как несмышленным еще детишкам, зачем пожелавшим вдруг встать взрослыми. Все те стихи, что писал - в них вдруг поменялся порядок слов, и они стали звучать абракадаброй. Еще раз улыбнулся, свернулся калачиком, и не знал, чего и желать: проснусь - будет видно. Повалявшись так еще с какое-то время, я наконец поднялся, протёр руками глаза. Встал и подошел к телефону, проверить который час. И на табло конечно же большими цифрами значилось "10.32".