Вода, это поэзия
Проза, это земля
Небо, это мысль, боже мой.
На этом я продумал мир иной.
Но что же делать мне с собой?
Я с обезличенной судьбой
И не нашел души такой
Чтобы пошла тропой моей.
В тот лучший мир, что рожден мной.
Сказал поэт и бросил в стол
Том с надеждой на престол,
Но сотворивший только боль,
Душевной ране, словно соль.
***
9.09.18
Свидетельство о публикации №218091000570