Дневник Павла Ф. 120918

                ***

Почему же я люблю такую погоду, как сегодня. День, пасмурно, но довольно светло, и не грозит дождем погода. День, но как бы и не день, ибо для совершенства дню не хватает солнца, голубого неба, четких теней.. Но это и не вечер, не ночь, не утро.. Слишком много света, но приглушенного, ведь солнце выступает инкогнито, как бы незаконно просачиваясь сквозь тонкие облака. Небо белое, но оно еще не потемнело, и в состоянии светиться ровным, местами даже неоновым, светом. И зачем же  это так возвышает? Да просто это белое небо, которое как веки закрывает солнце, этот свет сквозь ткань, - это мое сознание. Сознание, которому свойственна непрерывная грусть, но не безысходная, а со светлым оттенком, который позволяет фантазировать. И еще сегодня ветер почему-то. Акации возле моего дома сгибаются в поясном поклоне. Кактусы на подоконнике покрылись таким количеством ворсинок, что это уже похоже на шубу. От другого кактуса есть четыре отростка, и они больше всего напоминают четыре ноги какого-то колючего животного, только головы у него не видно.. Да пасмурно и светло, и небо не так далеко от земли, как в ясный день, но и не так близко, когда приходит туман. Выглядываю в окно, - может все-таки дождь? Кажется, что он идет, но это если не вглядываться: он реальность, возникающая в сознании, но не в действительности. В такую погоду кажется, что стихи пишутся помимо тебя, - пусть ты сам и не пишешь, но сама погода будто вдохновлена чем-то, и где-то в этом облачном слое буквы превращаются в строфы. Неужели это ветер сдувает буквы в слова? Я продолжаю чувствовать сжатие летней природы, - перед тем как распрямиться осенью, очаровательными листьями октября, дождями, благословенной прохладой. Нет. И потому я также сжимаюсь, терплю, и жду, когда можно будет распрямиться.. Распрямиться стихами, кровью, сердцем, - временем, когда даже меланхолия становится возвышенной..