Петроглифы

- Вообще-то мы платили за петроглифы, - мрачно сказала Лена.
Беломорск, лето. Экскурсионный автобус приехал в последний населённый пункт перед выходом в море. Северный ледовитый океан вздохнул, и к нам долетела моряна: температура воздуха за несколько часов опустилась с плюс тридцати до плюс двенадцати. Местные поморы и то надели куртки, легкомысленные туристы набросили на себя, кто что успел. Нам пообещали прогулку на Беломорские петроглифы. После Медвежьегорска, где мы с детским восторгом ползали по пещерам и старым военным укреплениям, ожидали не меньше, чем чудо.
Группу катали по серому городу, и мы вежливо слушали про церковь-новодел,  как местный поп собирал на неё деньги. Остановка у вечно живого Ильича, который делает каждый город знакомым тебе и даже в чём-то родным. Далее несколько одинаковых развалин из недавней истории. Следом ещё пара-тройка зданий тех же времени и вида. И, конечно, какое-то, со слов гида, совершенно особенное здание – теперь в нём поликлиника, и экскурсионная группа стояла у помойки, слушая излишне обстоятельный рассказ и вдыхая чересчур навязчивые запахи.
И вот мы на берегу моря. Вокруг сухая трава вперемежку со свежей. Высокую, её так прибило постоянным ветром, что пришлось узеньким зелёным жгутикам лечь, как причёсанным волосам. Отлив, и влажные камни покрываются грязно-бурыми водорослями. Неподалёку догнивает серая деревянная створа. Слушаем гида, прячемся от ветра за бортом крошечной когда-то белой яхты. Экскурсовод рассказывает, что это кораблик местного олигарха. Судёнышко стоит на деревянном настиле. Под ним ржавые насквозь бочки, ушедшие в землю и причёсанную траву едва не наполовину. Крошечная, несуразная как яхта на бочках, наша гидесса ведёт рассказ. «Что вижу, то пою», - подумала злая я. И то верно – яхта, олигарх, клумбы и домики местных дачников, примерные даты обустройства мостков через лужу – всё было вывалено на нас, и ничто не могло сбить с панталыку этого круглого маленького человечка в толстых очках. Ни растерянно-недоумённые взгляды слушателей, ни протяжные заразительные зевки худенького дедушки в первом ряду, ни я, недовольно надувшая губы. Только Лена с её бледным лицом, чёрной одеждой и хмурыми глазами смущала гида. Мрачная Лена – мстительный призрак, завешенный спутанными волосами цвета красного дерева, бубнит из-за тяжеленного чёрного фотоаппарата:
-  Когда уже будут петроглифы?
 Ни олигарх, ни его смешная яхта не волновали моей души. Я вздохнула тоскливо, потянула Лену за рукав, и мы вышли навстречу ветру. На открытом месте он прохватывал так, что от холода начинало колотить. Будто не в куртке стоишь, а в рубище дырявом, что на глазах расползается по ниточке. И никакой преграды перед ледяной тягой, никакой защиты телу. Короткий порыв был бы нестрашен, а здесь дует и дует без остановки: холодные руки Арктики перебирают продрогшие косточки.
Мы с Леной ошиваемся по окрестностям около часа. Обнаружили рыбацкий катерок, брошенный ржаветь там, куда едва-едва не дотягивается мокрым языком прилив. Нашли могилу без надписи, только деревянный крест, старый и рассохшийся. Залезли в забытый лодочный сарай и послушали, как воет злой ветер в его дырявых стенах.
Лена шмыгнула носом. Я приложила к нему тыльную сторону ладони – холодный как лёд. У меня такой же.
- Пошли. Может, они уже закончили, - предлагаю я.
- Может, деньги назад потребовать? – предлагает Лена.
- Если мы умрём здесь от холода под яхтой олигарха, - говорю,дрожа и переминаясь с ноги на ногу, - обещай каждую ночь являться этой тётке и спрашивать про петроглифы.
Подруга фыркает, смеётся. Но к тому времени, как мы подходим к травяным бочкам и нашей промёрзшей до костей группе, улыбка пропадает. И Лена снова мстительный дух. Она ещё ничего не сказала, а гидесса уже опустила глаза. Женщина набрала воздуха, чтобы вновь разлиться мыслью по древу, но тут не выдержал зевающий дедушка.
- Может, хватит? – крайне невежливо спросил он. – Зуб на зуб не попадает!
Экскурсовод залопотала:
- Я понимаю, слушать лучше, когда комфортно и тепло… Вот на поклонный крест не сводила ещё… Ну, там совсем холодно, на берегу… Вы ведь тут половина сами северяне, нет?..
- В автобус? – мрачно уточнила Лена.
- Да, - не глядя на неё отозвалась гид.
Толпа туристов разом ожила. К автобусу кинулись почти бегом. Прочь от яхты, мимо клумб и домиков местных дачников, по мосткам через историческую лужу…
Никакие петроглифы нам больше были не нужны.