На дождь скупа осенняя гроза.
День памяти – к нему я не готов:
Не я смотрел в блестящие глаза
Крыс, хлынувших с Бадаевских складов.
Не я с машиной уходил под лёд,
В лесах, забытых смертью, замерзал,
Упав в сугроб, кричал друзьям: «Вперёд!»,
Прожектором мрак облаков пронзал.
Мне не досталось голода и ран,
Обстрелов, бомб, внезапных холодов.
Я хлеб не резал с точностью до грамм.
Не хоронил детей, старух и вдов.
Не над моей бедовой головой
Гремел салют, и расступалась ночь.
Не я скорбел, что все-таки живой,
Когда так многим не могу помочь.
Предутренний туман как молоко.
Редеют сны, и подступает быт.
Не стоит звать ушедших далеко,
И вспоминать о тех, кто позабыт.
Ночь на восьмое сентября
© Copyright: Юрьевич Роман, 2018
Свидетельство о публикации №218091500032
Свидетельство о публикации №218091500032
Рецензии