Ищущий смерти

Глава 1, в котором Мартин заказывает три гроба

Выстрел, раскатившийся глухим эхом по оплавленному солнцем воздуху, застал Мартина на полпути к городу.
  Мужчина вздрогнул и резко натянул поводья. Каракатица - рыжая лошадь, на которой он ехал - неохотно затормозила, прыснув песком из-под копыт.
 Не хорошо...совсем нехорошо. Стрельба в таких местах - смерть от рук конченных ублюдков.
  Мартин открыл застежку на кобуре револьвера и стал опасливо вглядываться в очертания пустынного пейзажа, колышущегося в горячем мареве.
  Ничего. Ни движения, ни звука. Лишь изредка старый стервятник, пролетая по небу облезлой тенью, хищно вскрикивал, выискивая гнилые, но от того более сладкие для его нежного нутра, объедки.
  - Может показалось? - проговорил Мартин, убрав руку с кобуры, и, потеребив редкую гриву Каракатицы, обратился к лошади. - Ну, что милая? Тяжело наверно тебе со стариком? Замучил тебя? Ладно, потерпи еще немного, скоро приедем.
  И с этими словами (несильно пришпорив тощие бока своей единственной спутницы) снова двинулся в путь.
  Иссохшее море песка и камней, плавившееся в огненной топке, лениво тянулось к горизонту, и лишь маленькая точка, балансирующая на самом его краешке, говорила о присутствии здесь хоть какой-то жизни.
 Город пустынных дорог – Пуэбло. То место, где есть приют для каждого. И не важно кто-ты – отпетый головорез с ружьем на плече или старый врач, потерявший все свое дело. Тут будут рады всем, главное, чтобы в твоих карманах водились монеты, а язык был не таким длинным, чтобы его можно было отрезать.
  И хотя Мартин как нельзя лучше подходил для этого города, ему совсем не нравилось это место. Но дело, которое он задумал провернуть, должно было начаться именно там.
  Мартин пустил лошадь галопом, когда до первых строений осталось не больше сотни метров, и вскоре пересек границу города.
  Городок пустовал. Обычно в такое время (часы на конторе шерифа показывали уже половину одиннадцатого) на улицах можно было увидеть толпы людей. Но сейчас.... Словно дикая песчаная буря, прискакавшая с юга, слизала своим ржавым языком все живое.
  Мартин проехал паб, цирюльню и, остановившись возле небольшой постройке, с крыши которой свисала железная вывеска: "Наши гробы - ваши трупы", спрыгнул на землю.
  Лошадь он привязал к перилам. Первое правило ковбоя: "Остался без лошади - молись, чтобы ноги не подвели" - всегда выполнялось Мартином.
  Зайдя на крыльцо, мужчина некоторое время стоял в нерешительности, теребя свою новенькую шляпу, и, наконец, собравшись духом, открыл двери.
  Внутри было чуть прохладно, пахло жасминовым маслом и чем-то еще. Мартин не сразу разобрал этот запах, лишь когда в углу комнаты увидел пару облезлых букетиков, небрежно валяющихся возле деревянного ящик с заколоченной крышкой, до него дошло, что это пахнет средством для бальзамирования трупов.
  - Здравствуйте, - вдруг раздался живенький молодой голосок, от которого Мартин подскочил, едва не выронив шляпу. - Вы за гробом?
  - А? Что? - опомнился мужчина. - Нет, нет. Мне нужен мистер Смит.
  - Мистера Смита нет, - проговорил кудрявый юноша в черном жилете, сидевший за столом. - Уже как три месяца нет. Я его помощник - Майкл Борхес.
  - Но мне нужен мистер Смит, - упрямо повторил Мартин.
  - Мистера Смита не будет еще долго. Он уехал за новым заказом и теперь вернется не раньше, чем через месяц.
  - Но, как же? - с горечью проговорил Мартин. - Он же обещал мне помочь.
  - Извините, но я ничего не знаю. Мистер Смит меня не предупреждал, - сказал парень и чуть погодя добавил. – Если у вас, что-то срочное, то возможно я смогу помочь?
  Этот предложение подействовал на Мартина так же, как действует: он крепко сжал полы своей шляпы, его черные глаза забегали из стороны в сторону, а на лбу выступили капельки пота (хотя последнее могло быть и от жары).
  - Эээ...тут такое дело...эээ...в общем... мы должны были заключить с ним договор.
  - Какой договор?
  - Договор о… - Мартин на секунду замялся, - договор о смерти.
  - А-а-а, так вам нужно свидетельство от смерти? Так чего сразу не сказали, - обрадованно заговорил парень и, вытащив из стола чистый лист бумаги, указал Мартину на стул. - Садитесь. Ну-у, на кого будем оформлять?
  Мартин присел на краешек стула, положил руки на колени и так тихо, что едва можно было разобрать, произнес:
  - На меня.
  - На кого? - переспросил парень, придвинувшись одним боком, как обычно делают глухие, чтобы лучше расслышать.
  - На меня, - произнес уже чуть громче Мартин, но с таким виноватым лицом, словно он сейчас был маленьким провинившимся ребенком.
 Парень, вскинул брови.
  - На вас?
 Мартин кротко кивнул.
  Похоронщик с минуту не сводил с мужчины своих удивленных глаз. Ручка в его руках отбивала какой-то странный ритм, очень похожий на тот, который Мартин еще в детстве слышал на похоронах своего отца. Потом ручка, вдруг, резко остановилась, и парень спросил:
  - Зачем вам свидетельство о смерти, если вы еще не умерли?
  - Прошу вас, просто выпишите его и все, - взмолился Мартин.
  - Ну-ка подождите, - парень отодвинул листок в сторону, поправил свой жилет и , сдвинув к носу брови, заговорил серьезным тоном. – Вы хотите сказать, что я должен выписать  вам - все еще живому и дышащему человеку, свидетельство о смерти?
- Все так, - подтвердил Мартин.
- Вот, что я вам скажу, мистер...
  - ...Салливан.
  - ...мистер Салливан. Уж не знаю, что вы там придумали, но свидетельства я вам не выпишу. Как же мне выдать живому человеку бумагу о его смерти? Вот умрете, тогда будет вам и бумажка, и даже гроб.
  - Но мистер Смит мне обещал. У нас с ним был уговор.
  - Вот именно - у вас был уговор с моим шефом, а не со мной. Когда тот приедет, с ним и разговаривайте, а до тех пор можете подождать его приезда в местной гостинице. Уверяю вас – обслуживание там отличное.
  - Но я...- хотел было запротестовать Мартин, но видя, что молодой человек упрям настолько же, насколько упрям осел, запряженный в мягкую упряжку, решил не спорить.
  Он поднялся, надел шляпу, и уже в дверях, обернувшись в сторону похоронщика, сказал:
  - Три гроба.
  - Что? - переспросил молодой человек.
  - К четвергу нужно будет три гроба, - произнес Мартин и с этими словами вышел из похоронного бюро.