Сладким соком набух виноград,
и зелёный, как травы, и чёрный.
Загрустит вновь желтеющий сад,
сок земли всё слабее пьют корни.
Сад, мой сад, ты умеешь грустить,
ощущаешь вдали уже стужу,
как умел ветер тёплый любить,
и песнь птичью до вечера слушать.
Я такой же совсем, как и ты,
дорогая, но крепче, чем розы,
знай, люблю глаз твоих я цветы,
и томлюсь, коль печаль в них иль слёзы.
Виноград
© Copyright: Владимир Зюкин, 2018
Свидетельство о публикации №218091500408
Свидетельство о публикации №218091500408
Рецензии