На улице идет дождь...

На улице идет дождь. Не смотря ни на что, выходишь на улицу и попадаешь под холодный поток мелких капель воды. Отличная погода! Закуриваешь и ощущаешь вкус успешной армянской жизни, впрочем, это намного лучше ультра чиповых сигарет, которые обычно куришь. Да, сегодня шикуешь как никогда, как настоящий сибарит, почти. Только стилю не подходят эти сигареты. Ни по стилю жизни, ни по стилю одежды. Вытертые джинсы, рваные кеды... и успешная армянская жизнь. Не сочетается совсем. Ну и ладно, бывает такое.
В любом случае дождь слишком холодный, он режет лицо, как скальпель хирурга режет плоть, ведь уже давно не лето, таки осень. Идешь в подъезд, который стал во истину родным. Многое в нем было и еще будет. Стоишь на балконе и куришь, наслаждаешься видом и стихией, что бушует вокруг тебя, гнет деревья, обрушивается великой силой на грязные улицы. Красота!
Но вдруг еще замечаешь, что прекратился кашель, мучавший тебя уже неделю, влажный воздух сделал свое дело. Подобный воздух был в Ленинграде... Чертов ублюдок, душой в Питере, а телом в маленьком Спиртогонске, где даже климат пытается тебя убить, не говоря уже о других аспектах бытия. Но при этом ты боишься шума и огней большого города, они загоняют тебя, изматывают, ты боишься этого скопления сумасбродного народа, этой толчеи кругом, этого чертовски быстрого темпа жизни, хотя когда-то именно он питал тебя и грел твою избитую душу.
И вот кончается сигарета. Тебе пора домой, ведь тебя ждут дела. Но ты заваришь крепкого зеленого чаю, включишь музыку и унесешься далеко от этого не расцветавшего города, от его мрака, грязи и вывесок магазинов дешевого разливного пива.