Наслаждение Поэзией

 Бывает, слушаешь или читаешь стихи, написанные настолько правильно,
что придраться не к чему. Удачная рифма, чёткий ритм, никаких
погрешностей стиля...
А поэзии в них нет. Всё складненько, всё ладненько, а душу не трогают.
Не задевают тонкие сердечные струны.

И, если рухнет наша цивилизация и новое поколение среди
обломков и руин случайно найдёт фрагменты прошлой культуры, допустим,
всего  одну поэтическую строчку, то она должна быть такой, чтобы по
ней они вновь смогли научиться прекрасному. Неважно, будет ли она
коротка или длинна... Молекула красоты, гармонии, чувств.

Настоящая поэзия бессмертна! Каждое слово, каждая строчка наполнена
волнующей энергией и гармонией! Как у А.С. Пушкина.

- Мороз и солнце, день чудесный! Ещё ты дремлешь, друг прелестный!
- Под голубыми небесами великолепными коврами, блестя на солнце,
снег лежит...
- Унылая пора - очей очарование! Приятна мне твоя прощальная краса...

Вот, оно: сердце то ликует, то плачет. Оно живёт и бьётся в унисон
словам.
Наслаждаешься, упиваешься, с восторгом смотришь на вещи, которых
ранее не замечал: они казались обыденными, невзрачными.
 
С каким восторгом входишь в поэтический мир Сергея Есенина,
раскрашенный его нежными и страстными словами.

- Я бы хотел весенней гулкой ранью проскакать на розовом коне!
- Отговорила роща золотая берёзовым весёлым языком...
- Не жалею, не зову, не плачу - всё пройдёт, как с белых яблонь дым.

Каждая строка - законченная великолепная картина.

А у нашего современника Александра Анатольевича Губенко?
Что за чудо:

- Тихий вечер над рекою льётся, звёзды окропили синеву...
- После слякоти осенней застеклило лужицы...
- Поседели у заводи ивы, серых туч опустился навес...
- Запылала сказочным огнём под моим окном калина красная...

И это гимн жизни, несмотря на безумную войну на Донбассе, под
пулями и без права знать, что ждёт тебя завтра. Красоту не убить!
И до чего же хорош русский язык! На ином ведь так и не напишешь.
Пока человек жив, он тянется к прекрасному. Жаль, что недолго живут
наши прекрасные поэты... Большой накал высоких чувств сжигает их
таких ранимых и беззащитных. Уходят, оставив нам самое дорогое
- свою поэзию, так и не успев сами в полной мере насладиться жизнью.

Никого не осуждаю за попытку творить... И права на это никакого не
имею. Сама пишу в стократ хуже, чем хотелось бы... Способности,
возможно, и есть, а таланта, скорее всего, нет...
И всегда смущаюсь, когда кто-то легкомысленно и шутя похвалит меня,
называя поэтом или поэтессой. Принимаю это только, как добрую шутку.
Ведь, любить поэзию и быть поэтом это далеко не одно и то же.
 
Пусть Марина Цветаева и утешает заботливо :

   Не запрещай себе творить,
   Пусть иногда выходит криво -
   Твои нелепые мотивы
   Никто не в силах повторить.

  Писать по большому счёту можно, даже, если не для вечности, то на
радость тем, кто тебя любит и с такими стихами и без них.