Мой друг санта

Мой друг утверждает, что он Санта, ну на худой конец, Дед Мороз. Сдается мне, что он гонит: ну не может у Санты, а тем более у деда Мороза быть кольцо в ухе и волосы цвета удивленного какаду. Конечно, его красная хламида вполне может сойти за наряд Деда Санты, если закрыть глаза на кроссовки и потертые джинсы. Увереннее всего мой Санта чувствует себя на Судзуки или Харлее, неплохо смотрится с шестым I-фоном и жевательной резинкой, но уж больно недостоверен в очереди на прививку от гриппа или с целлофановым мешком у мусоропровода.
Его сказки о Лапландии напоминают байки о швейцарских горнолыжных курортах, а в его самобытных скандинавских балладах явно слышится Norwegian Wood от сэра Пола Маккартни. Он в глаза не видел ни одного оленя и, сдается мне, до сих пор верит, что они делятся на одногорбых и полорогих. В мой дом он проникает вовсе не через дымоход, а через автоответчик, хотя надо признаться, именно по ночам.
Он начинает мерзнуть с середины осени и до прихода весны, от горячего кофе его клонит в сон, и елкам он предпочитает лохматые тропические пальмы.
Но бывают минуты, когда, я заглядываю в его прозрачные студеные глаза и вижу в них раскосого шамана, танцующего Норгэдэй, звенящие огни северного сияния и глумливую морду белого полярного медведя.
В такие минуты я зову его Сантой…


Рецензии