Цветы

- Ты превратил мою жизнь в ад, - произнесла она так просто, словно
речь шла о вещах привычных, повседневных.

   Однако простота эта проистекала из ее уст не потому, что сердце
молодой женщины было твердым, как кремень, и ей всего лишь хотелось
уязвить неприятного собеседника. Напротив, ее живое, трепещущее
сердце когда-то было очень нежным, а сейчас в груди вместо него зияла
глубокая рваная рана. Просто апломб и патетика, вполне уместные в
данном случае, были не свойственны ей…

- Ты сама во всем виновата, - ответил мужчина невозмутимо. Бог
знает, может быть, он и раскаивался в чем-то, но одно было верно на сто
процентов – сейчас он говорил то, что думал.

- Конечно, - женщина робко убрала со лба прядь темных волос. Рука
ее при этом дрогнула.

   Уж она-то как никто другой понимала, что дело не в ней.

   Просто так случилось. Лубофф, однако… Будь она неладна…

   Против лома нет приема. И против любви тоже. Она, словно снежная
лавина, обрушивается откуда-то с небес и уничтожает все на своем пути.
Ломает семьи, губит жизни, калечит детей…

   Когда он ушел, женщина вышла на улицу, перешла дорогу и
оказалась у цветочного павильона. Каждый раз после его ухода она
приходила сюда и покупала для себя цветы. Помнится, в первый раз это
были розы… цвета запекшейся крови, со слезинками на лепестках и душно-
сладким ароматом… Потом были тоже розы… мертвенно бледные…

   Потом колючие снежинки хризантем… сонные лилии…

   Но сегодня была весна, и взгляд ее остановился на тюльпанах. Она
уже отметила для себя мысленно три малиново-белые головки, из тех, что
весело торчали из широкой вазы, как вдруг ее пугливого слуха коснулся
незнакомый голос:

- Вам нравится смотреть, как они умирают?

   Она обернулась, и встретилась глазами с веселым парнем:

- Кто?
- Цветы…
- Да…
- Почему?
- Я каждый раз умираю с ними…
- Это глупо… Человек, которому я покупаю этот букет… она считает,
что жизнь прекрасна. Я тоже думаю, что это так.

- Конечно, - женщина снова убрала прядь волос со лба, и сделала
попытку улыбнуться.

   Кто спорит? Для тех, кому дарят цветы – жизнь прекрасна, и для тех,
у кого есть кому их дарить тоже… Только цветы от этого умирать не
перестанут… Вон их сколько!

   То, что автобус везет ее не туда, женщина поняла не сразу. Заметив
малознакомые дома и улицы, она сначала испугалась, а потом подумала –
не все ли равно… Теперь уже много-много дней ей не нужно спешить с
работы домой, чтобы приготовить ужин. Эти много-много дней она не
ужинает… и не обедает… Только пьет крепкий кофе - чашка за чашкой, и
курит тонкие дамские сигареты… Но это не лечит…

   Дома дверь ей открывает девочка лет десяти. Дочка…

   Челка темной прядью спадает девочке на лоб, закрывая пол лица. Но
вторая, открытая половина выдает ее настроение. Дочка хмурится, она
расстроена…

- Я весь вечер простояла у окна. Где ты была?
- Я случайно села не на тот автобус, и он увез меня за город, -
ответила женщина, медленно снимая туфли с усталых ног, - поставь,
пожалуйста, цветы в вазу…
- Они мне не нравятся.

   Женщина подняла глаза и внимательно посмотрела на дочь.

   Много лет назад, когда она сама была маленькой девочкой, она тоже
ненавидела цветы, которые приносила домой мать. Ненавидела за то, что
их подарил не папа. Ей, ребенку, и в голову не могло прийти, что их можно
просто купить… для себя…

   Когда полная луна, выбравшись из-за туч, заглянула в окно сквозь
тонкую тюлевую занавеску, то увидела, что девочка спит на большой
двуспальной кровати, занимающей почти всю комнату. На славном личике
девочки застыло хмурое недовольство, а ее мать, прикорнув рядом,
рассеянно гладит дочку по волосам. Ах, если бы луна могла знать, о чем
думает сейчас эта молодая женщина! Но она не знала… не знали и
умирающие в хрустальной вазе за занавеской тюльпаны…

   Но вы-то уже догадались, правда?

   Она думала об отце девочки, о том, что вот сейчас он, наконец,
наверное, счастлив, и тоже считает, что жизнь прекрасна. И нет больше
места в его прекрасной жизни для нее с дочкой. Что ж… Такое случается…
«Интересно, думает ли он о нас? – тяжело вздохнула женщина. – Хоть
изредка?»

   Подоткнув ребенку одеяло (в комнате было свежо), женщина ушла на
кухню курить и заливать ком в горле крепким обжигающим кофе.

   А под утро ей приснилась дочь. Взрослая. Красивая. И до боли
похожая на своего отца. Она покупала цветы…