Записочки

   Есть люди, которые тяжело расстаются с вещами, хранят старые чайники, сломанные люстры, стоптанные тапки...

   Я тоже Плюшкин, только собираю не вещи, а эмоции. Я бережно храню все письма, записочки и стихи, которые заставляли меня улыбаться, плакать или мечтать. Сейчас это мило, трогательно и сентиментально, а когда-то шкатулка из розового дерева была поводом для моего мужа превращать наши будни в экшен. Отелло по сравнению с Митькой был нежной Красной Шапочкой.

   Но первое знакомство со шкатулкой было довольно мирным.

   - Ксю, иди-ка сюда, милая...

   Подавившись персиком, я чутка струхнула.

   "Милая" в нашей семье стало словом ругательным после того, как мы услышали, что наш друг подгоняет беременную жену в роддом фразой "Шевели поршнями, милая".
С тех пор, услышав это обращение, я становилась заинькой, и быстро вспоминала все косяки, что совершила в последнее время.

   Навесив на лицо свою самую ослепительную улыбку, я сайгаком поскакала на зов мужа, но увидев шкатулку, слегонца расслабилась и перешла на походку от бедра...

   - " Я укрою тебя одеялом
и ненужный свет погашу,
тишина как огромным забралом
разделит нас на жизнь и мечту"... Вот это чё?

   Митя умел заводить себя с пол оборота.

   - Записочки от поклонников, - пропищала я, - Рвать нельзя, ругать меня нельзя, - я быстро ставила условия игры. - Бить меня тоже нельзя, - выпалила я на всякий случай, фиг его знает, как прореагирует благоверный на эпистолярный жанр от других мужиков.

   - Я вижу. А ничего, что он тебя одеялом укрывает? - зверел потихоньку Митя.

   - Ничего! - перешла в наступление я. - Пацан пел, я спала... Кстати, фигли ты все кассеты с его песнями поломал? - это было 1:1, кассеты было жаль неимоверно, но сейчас они сыграли мне на руку.

   - Ибо нефиг, - попустился Митя, чуя вину, - Ты встречалась с идиотом.

   - Угу, вообще люблю идиотов, за одного даже замуж вышла, - я уже добралась до записочек и погрузилась в романтишные воспоминания, - Порвёшь письма, прибью...

   - О, шедевр: "Ксене прекрасной, как в сказке Елене, я все свои чувства оставлю в поэме...", - дурашливо декламировал злой муж.

   - Это из любимого, не трогай, - я ещё немного переживала за целостность архива.

   - "А если б бумага могла рассказать,
как трусятся руки всё это писать...". Ксю, мужик явно болен, тут Паркинсон в диагнозе, - ставить диагнозы Митя любил, в голосе появилась благожелательность.

   - Ага, это в больнице было, перед свадьбой, - на автопилоте пояснила я, роясь в помятых листочках.

   - У тебя что, есть ещё какой-нибудь любимый доктор? - Митя вмиг из благостной рожи состроил зверскую.

   - Не, не, не, - испугалась я, к докторам муж ревновал особенно яростно, - Это Пашка с простреленной ногой, я тебе рассказывала...

   - Фуххх, - расслабился Митя, прострелянные Паши его не интересовали, - А вот ржака:
"Моя жизнь текла как масло
встретил я тебя напрасно,
я не спал, не пил, не ел,
на тебя смотрел как пень". 
Отпадный стих, есть ещё что-нибудь этого автора?, - веселился муж.

   - Фиг его знает, это вообще класс первый - второй, здесь же сам чёрт ногу сломит, - я ушла в нирвану воспоминаний детства и рылась в коробке, как маньячка, - О, вот ещё, его же, это уже класс пятый, - восхитилась я...

   - "я столько раз шептал люблю
но будет время и однажды
я тебя нежно удавлю
и будет жизнь моя прекрасной".

   Митька ржал как конь, вытирая набежавшие слёзки.

   - Хватит ржать, и головой об стенку не бейся, ты ей работаешь, - слегка обиделась я, - Мы же маленькие были...

   - Я плачу, - рыдал Митя, - сгубила ты талант, Ксеня...

   Часа два мы ползали по полу на коленках, вчитываясь в неразборчивые буковки, ржали и бесились как ненормальные, стукались лбами, вырывали друг у друга листочки, ссорились, мирились, дрались подушками и вообще мало походили на взрослых, серьёзных людей...

   - О, смотри, что нашёл, - угорал муж, -
" С Европой поступим,
как Штирлиц с гестапо,
герои плейбоев все будут распяты,
мы всех их повесим, отрежем ресницы,
тобой, дорогая, все заполним страницы,
все «оскары» наши, начнём править миром,
но тебе, как и прежде, моим быть кумиром", - Митька уже всхлипывал.

   - Знаешь, что, дорогой, ты сначала сам хоть что-то напиши, а потом будешь критиковать моих поклонников, эстет фиговый, - я уже подустала и думала о том, что придётся делать генеральную уборку.

   - Я, между прочим, тоже стихи пишу, - ошарашил муж.

   - Да ладно?! Мииить, почитай..., - мы сидели на полу, прислонившись к стене, вокруг нас были раскинуты подушки, одежда и листочки исписанной бумаги...

   Митька прикрыл глаза, вид у него был одухотворенный...

   - Ярко светит луна
Загорелся фонарь
Я иду по Залесской
В любимый пивбар...

   - Офигеть как красиво, - задохнулась я, ржать уже просто не было сил.

   - Просто муж у тебя гений, - фыркнул Митя.

   Я не спорила, я знала.

   Убрав квартиру, мы помчались на футбол - муж играл за команду "Троллейбусник". В футболе Митя тоже был гений;. Но это уже совсем другая история...