Дождь бормочет, крови моей зябко.
Жилы рвутся, силятся стать ножами,
Я недвижим, сдавлен твоей хваткой,
И со смертью легче, увы, не станет.
Я распят, но раны сочатся слизью.
Эта вонь отравляет живой воздух.
Ты обтираешь руки моей ризой.
И даже эта святость не есть угроза.
Ты содрала эти золото и каменья,
Ты сколотила крест и забила гвозди,
Сзади густели тени,
Крепко сцепились звенья,
Лентою алой путь мой бежал к погосту.
Там же, под кленом, рядом с двумя крестами,
Роют тени третью мою могилу.
Скоро гнилья не станет,
Этот раз самый ранний,
Соком живым буду течь по земли жилам.
Мертвое дерево - это твои поленья.
Пламя для духа, имя твоё - Евгения.
И коль в четвёртый раз замкнётся мое кольцо,
Ты сохранишь лицо.
Селекция духа
© Copyright: Диафана, 2018
Свидетельство о публикации №218091900518
Свидетельство о публикации №218091900518
Рецензии