День рождения...

Я не люблю свой зимний день рождения.
Он грустный. Ну, зачем мне это знать?
Всё меньше остается мне мгновений…
Зачем ты научил меня считать?

Когда-то были все меня постарше.
Весь мир – у ног моих. Душа срывалась в крик
От ликования… Дети стали старше,
Чем я тогда… А в зеркале старик

С укором смотрит на меня. Он не доволен!
Он хочет, чтоб по статусу я жил,
Нахмурил лоб, и важною персоной
Степенно, медленно, размеренно ходил,

И поучал бы всех: «Вы – не такие!
Беспечные придурки, бла-бла-бла…»
Всё повторяется вовеки непрерывно –
Я где-то это слышал …про меня.

Когда-то мне всё это говорили
Степенные оракулы-мудрецы
И было им тогда …чуть-чуть за тридцать?
А я им верил, слышишь? Подлецы!

Они меня загнать хотели в стадо,
А душу, что ликует, приструнить,
Связать и рот заклеить, чтоб молчала,
И надолго в темницу заточить.

Им удалось… Ведь я им верил, слышишь?
Придурок в зеркале, как ты меня достал!
Ты, может быть, заткнешься на минутку?
Или ты хочешь, чтоб таким я стал?

А у меня же кровь бурлит, клокочет.
Душа ведь не стареет никогда.
Когда услышу тот хрустальный голос,
Или увижу линию бедра.

И снова я на небе вижу звезды,
И вновь могу писать, орать, творить…
Я не люблю свой зимний день рождения.
Зачем ты научил меня любить?

30.08.2018