Ненаписанный рассказ

  Я напишу тебе бескрайние слова, письмо последнее составлю в сотый раз. Был эпилог, но новая глава оборвалась, из повести в рассказ вдруг превратилось наше бытие, которое определяет подсознание. Желание из рамочек канвы переросло в структуру ожидания. Увы, теперь уже не мы, а ты и я, потенциальная семья не состоялась. Воспоминания, мечты и сокращение формата сочинений.  Теперь лишь я, теперь лишь ты и не было тех дней и тех мгновений.. Счастливый сон? Наверно - да. И по ночам, там, где Полярная звезда в глубоком небе плавает вдали, как на абстрактной графике Дали, увековечивая гений Сальвадора – туда смотрю из всех окОн, как скоро мы забудем сон? Как быстро позабудется всё это? А помнишь, теплым летом в городе ночном - по парку желтых фонарей, по площадям, среди аллей, вдыхали счастье воздухом листвы. Увы – всего лишь голограмма, что в памяти моей живет упрямо и закрыто от людей, от тех июльских дней сегодняшним числом. Не напоказ. Пожалуй,  вот и весь рассказ о ней, о нем и о любви, которая была, жила и в визави назначила тебя, но умерла как эхо прошлых гроз. А я теперь замерз и завтрашний прогноз меня не согревает.. И улетают листья с тополей в компании дождей тоскливых. Знаешь, ты не забывай  того что было,  меня и нас. А ненаписанный рассказ забрось на полку. И пусть через саднящие иголки, он промелькнет в твоей душе фантомным светом, огоньком от сигареты, которую курила на балконе ночью. Тихим, теплым летом..