По местам все расставит, не спросит
Ни тебя, ни меня, ни тех чудаков.
Лишь на плечи листы с деревьев набросит,
Как струящуюся шаль из шелков.
Дунет снова в лицо ветер холодный,
Выпадет снова наш «первый» снег.
Снова осень делами закружит,
Снова время ускорит свой бег.
Там зима, следом оттепель будет,
Мы, как прежде, занятые делами,
Будем думать о том, чего так и не сделали,
И о том, чего не сказали.
Снова лето, снова яркая зелень,
Может станет кому-то теплей.
Кто на курортах заморских окажется,
Кто не увидит опять кораблей.
Год пройдёт, никого ни о чем не спросит,
Ни тебя, ни меня, ни тех чудаков.
Снова осень листву на плечи набросит,
Как струящуюся шаль из шелков.
Снова осень
© Copyright: Мария Пирс, 2018
Свидетельство о публикации №218092101172
Свидетельство о публикации №218092101172
Рецензии