Все, что пишется - не случайно,
Эти буквы осколки писем.
У тебя закипает чайник,
У меня закипают мысли.
Открываешь главу, как осень,
Покидаешь забытый берег.
Телефон оживает в восемь.
Стало трудно кому-то верить.
И себе, как ни странно, тоже.
/Разум любит чудные игры/
Это даже не то чтоб гложет,
Так, слегка загоняет иглы.
Привыкаю к дождям, туману.
/У тебя там Босфор и чайки/
Каждый ищет свою нирвану...
На плите остывает чайник.
Ночь устало приходит в город
/Так с работы приходят люди/
Эти чувства - обычный голод,
Он однажды меня погубит.
Обычный голод
© Copyright: Олеся Ларина, 2018
Свидетельство о публикации №218092101874
Свидетельство о публикации №218092101874
Рецензии