Выходной

Выходной… Нет ничего страшнее и прекраснее выходного дня для человека, страдающего от жуткого одиночества.
Лениво просыпаться от холодного солнечного света в окне. Моя комната без штор, полупустая, единственное, что может в ней радовать, –  это книги, моя единственная связь с внешним миром. Даже находясь в полной изоляции, я читаю. Благодаря чтению будто путешествую по разным местам: прочту страницу, закрою глаза и представлю себе, что я нахожусь где-то в другой Вселенной. Там, между строк, – мой телепорт, через который я перемещаюсь. Иногда мой мозг передает нервные импульсы, и я отключаю телепорт. Иду на кухню, наливаю себе кофе или воды. Так я заполняю пустоту. Иногда мне кажется, что мой внутренний мир – это черная дыра, которая впитывает все в себя, не оставляя мне даже горького привкуса в горле или на губах.
Шагами измеряю комнату. Кажется, от двери до балкона их менее двенадцати. На улице светит солнце, люди бродят без дела, рабочий ад дает выходной для своих обывателей. Это так приятно и страшно… Вот она – свобода на один день: система дает тебе расслабиться, система дает тебе побыть со своими тараканами, а пережить их или умереть между шкафом и углом, – решать тебе.
Пора отвлечься, пожалуй. Захожу в социальные сети, но понимаю, что там еще больший поток информации, которая больше похожа на мусор. Нас заставляют тупеть от этого всего, а нам это и в радость. Я прекрасно понимаю и осознаю все, что происходит, но мой фильтр ломается, и я залипаю на картинки в стиле домашних котиков или декоративных кроликов, понимая, что теряю время. Убегаю от ноутбука, иду на балкон, курю, как сумасшедший, а к вечеру нужно отредактировать рассказ. Возвращаюсь к ноутбуку, открываю документ, печатаю-печатаю и понимаю, что хочу написать просто рассказ о солнечном свете. Перехожу к  другому рассказу, внутри что-то наполняется светом. Я люблю писать о том, что вижу, о том, что представляю, поэтому почти во всех моих рассказах живет частичка меня самого. 
Накатывает жуткое одиночество, я жду чего-то, иногда с надеждой кладу телефон перед собой и думаю о том, что вот-вот – и кто-то вызволит  меня из плена, который я придумал сам себе. Я застрял в этом своем плену, все время откладывая важные дела на потом, чтобы потом сделать все сразу с большей нагрузкой. Я человек, которого иногда нужно пинать, но сам себя пинать я тоже умею. Я и самодостаточное существо, но в то же время не имею в себе ничего с другими себе подобными.
Внутри меня – море, знаете, такое тихое-тихое, его почти не видно, но если вспороть меня скальпелем – возможно, изнутри вылетит  та самая стая дельфинов, как в песне.
День сменит вечер, и моя комната покроется мрачными оттенками, я начну диалог с самим собой, расскажу себе о том, какие ошибки я допустил, и в тот момент забуду обо всем. Я знаю, что еще пару часов – и мой телепорт услышит мои мысли, на экране высветятся буквы, которые вновь дадут мне шанс понять, что в этом мире есть люди, которых просто приятно чувствовать, даже если они в сотни километров от тебя. Я улыбнусь и напишу чушь в ответ, каждый раз надеясь, что выражаюсь по-умному.
И вот наступает мое любимое время – ночь, когда я снова могу поставить точку, чтобы завтра утром начать все заново.


Рецензии