Раунд 7

- Жека, так держать! Все правильно делал, умница! Стой до конца! - обмахивая пылающее лицо полотенцем, скороговоркой кричал тренер. - Просто боксируй, Жень, просто работай! Не кидайся на него! Он все видит, Жэк!!! Понял?

- Жень, есть сечка, но течь не будет! - орудуя ватным тампоном с заморозкой, колдовал над рассеченной бровью медик. - Главное - не подставляйся под прямой. Он будет целиться в левый глаз. Защищайся!

... Тридцать девять лет. Девяносто шесть килограммов. Сто тридцать боев. Сто двадцать побед. Истертые в кровь руки, спарринги, сушка, спарринги, пробежка, доппинг-проба, пресса, пробежка, руки в кровь. Только один бой! Только один удар!
" - Жень, пора уходить!", " - Ты все доказал!", " - Сейчас - лучший момент!"

... Противник не прост. Выжидает, осторожничает. Не провоцирует, в атаку не идет. Молодой. Расчетливый....
Просто нужно поймать удар! Победа так близко!  Один точный удар, секунда, шаг, выпад... и он снова долговязый мальчишка в отцовских перчатках в душном провинциальном зале  - наглый, бесстрашный, упрямый.
Многотысячный зал гулким эхом предательски скандирует имя противника.
... " - Жень, пора уходить!", " - Ты все доказал!", " - Сейчас лучший момент!"..

Адреналин кипящей волной побежал по венам и артериям. Кулаки под слоями бинтов  раскаленными кувалдами яростно молотят, взбивая воздух. Правой! Левой! Апперкот!  Напряженно замирает гул...
Промах!...
Зал снова дышит.
- Работай! Работай! Не суши! - надрывается за канатами тренер.

Шшуухх!! Полетел правый боковой.
Жека в последний момент уклонился. Корпус резко вниз.  Перчатка противника  косой срезает капли горячего пота с кончиков волос.

А он хорош! Не дает и шанса на ближний бой. Рослый, длиннорукий, осмотрительный. Ждет. Левая рука плотно в защите. Правая  - в любой момент готова ответить резким джебом.

Рывок.  Железные объятия клинча. Силы покидают тело с каждой секундой. Дыхание сбилось. Предательски свисает гематома над левым глазом. Каждый мускул налился раскаленным свинцом. Ржавеет маневренность...

- Жекааа, не стой!!! Рука!!! - метался в тумане голос наставника.
Только один удар... Сейчас!

Шууххх! - сильнейший правый прямой достигает своей цели... Тело выключается. Осколки сознания. Рука наугад ловит канат... Дикие глаза тренера... Отец, такой молодой, протягивает с гордостью новые перчатки: "Ну, с днем рождения, чемпион!"... Гонг!... Нокаут... Раунд  7.

Фото: "Падение Льва" Raffaele Spettoli