Снова про публичность

Вчера слушала эфир моего любимого учителя Бориса Новодержкина.

Женщина целый час рассказывала про бардак в своем доме, о немытом унитазе и о спящей в ней бабушке-чистюле.

О, Боги! Сколько же терпения нужно, чтобы быть хорошим психологом, и любить тех людей, которых хочется ненавидеть!

А писателем быть - так вообще мечта всей жизни!

Как-то на международном форуме была свидетельницей, как писательнице вручали международную награду. Особенно почему-то наши братья-поляки оказались большими почитателями ее таланта, и просто смаковали фразы типа "журчит звенящий ручеек" или "блестит бегущая речка".

Потом почитала ее рассказы - жесть! Безнадега и безысходность.

А самая-то главная проблема для писателя в чем? В том, что писатель не может избежать автобиографичности в своих произведениях, и обречен на то, что читатели будут в каждом его герое находить черты его писательской личности.

Так что, пожалуй, лучше драить унитазы, чем я вчера и занималась в квартире наших молодоженов, чем быть великим писателем.

Вообще хорошо бы писать чего-нибудь на берегу океана. Заплачешь над своей горькой жизнью, увлекшись канвой произведения, и твои слезы смешаются с океанскими слезами...

Вдохновляюще, черт побери!

Никто там не желает позвать меня на какой-нибудь берег какого-нибудь океана, чтобы проникнуться величием моей писательской личности?