Возврат Часть 1. Глава 1

Вечер пятницы.
Пустынные улицы, бледно осветляющие и будто преследующие дорогу фонарные столбы.
Ветер подгоняет слетевшуюся листву. Знакомый силуэт дома, подъезд, несколько пролетов вверх и лестничная площадка. Соседей снова нет дома, мелькающая лампочка, доживает свои последние часы.
Три поворота ключа, темная и одинокая прихожая. Доносящийся звук разбивающихся капель воды о тарелки, верно ожидающих пока их помоют.
Алкоголь, лишь оставшиеся пустые банки.
Каждый день, повторение предыдущего.
Ненавистная работа, платят через раз.
Отсутствие друзей, о девушке, нет и речи.
Пустая жизнь.
— "Когда же я стал пессимистом?", — спросите вы.
Уже не вспомнишь, годы идут, воспоминания теряются в памяти.
Но некоторые остаются светлыми, будто все было только вчера.
Детская и беззаботная жизнь, школьные и безумные поступки с друзьями. Влюбленные девушки, популярностью у которых я пользовался. Почти не одного добровольного присутствия на уроках, за исключением музыки, мне нравилось петь.
Нравилось, но заниматься этим профессионально было ужасно утомительно.
Задиристый мальчишка, бунтарь и грубиян, с мечтами о том, что жизнь сама собой устроится.
Смазливое лицо и ветер в голове.
Вот мне уже 41 год и каждые пройденные двенадцать месяцев, открывали глаза на ту ничтожную жизнь, которую я вел.
Я остался один, даже напившись, не чувствуешь бывалой эйфории. Лишь жалость к самому себе.
Оборванные родственные отношения, ночные встречи, алкоголь и ночевки по знакомым. Вызовы к директору, всегда склонившаяся и едва ли сдерживающаяся от слез, просящая простить своего непутевого сына мать.
Отец нас бросил. Я не мог смириться, обвинял во всем ее. Всегда раскаивающиеся глаза и просьбы о прощении, которого я так нагло требовал.
Самовлюбленный человек.
Сколько ошибок, на которые не дается возможности исправления.
Вот уже часы показывают 00:10, жуткая тяга ко сну.
И вечная мысль в голове о прощении, о шансе все изменить.
Режущий слух звук, будто ветка стучит в окно дома моего.
Легкость, мягкие простыни, которые так приятно касаются тела. Взбитая подушка и тонкое одеяло прикрывающие ноги. Такие знакомые ощущения.
Звук падающей чашки, разбившейся в дребезги.
Чашка?
Разобранная кровать?
Шелест листвы за окном?
Резкий рывок с постели и кувырком к письменному столу.
— Как больно.
Продирая глаза и видя размытые силуэты, замечаю увешанную стену плакатами группы былых лет.
— "Она же распалась несколько лет назад? Что за устаревшие прически?"
Вставая и так же сонно потирая глаза, я увидел себя, себя юным в зеркале.
- Это! Это я! С ума сойти! Это правда, я!
В ту же секунду, распахнув дверь, неподалеку около обеденного стола на коленях собирая осколки, была моя мама.
— "Моя мама?"
Она заметила меня в дверном проеме и с неловкостью поднялась, не собрав до конца частички разбитой чашки. Обернувшись в мою сторону, она одарила меня все той же, светлой улыбкой, которая так раздражала. Не контролируя себя, я резко подбежал и обнял ее, обшитый кружевом воротничок кофты впитывал слезы, горькие, но такие искренние.
Ее руки, что есть сил прижали меня и она тоже заплакала. Время этих объятий, я желал чтобы оно длилось вечно. Мама медленно ослабляла хватку, поскольку уже в то время, я ее перерос, вероятно это в отца. Немного отстранившись, наши взгляды встретились. Она хотела меня о чем-то спросить, но не решалась, ведь каждое ее слово заканчивалось конфликтом.
Я подумал сделать то, о чем жалел больше всего.
— Прости. Прости своего сына. Сына не оправдывающего надежды. Того, кого ты вероятно боишься и ненавидишь. Того, из-за кого ты так много раз стояла в кабинете директора и краснела. Того, кто делал тебе больно. Жизнь и без того сложна, а я делал все еще хуже. Прости!
Взглянув с тяжестью на душе, ее лицо, она замерла.
Я бы тоже не смог найти подходящих слов.
Уже собираясь развернуться и уйти прочь, она нежно произнесла,
— Ты мой сынок и нет никого на свете, мне роднее.
Снова та улыбка.
Я сделаю все, чтобы она была настоящей.
— Все изменится мама, обещаю, обязательно изменится.