Журавли над Гурзуфом

                Мой дух к Юрзуфу прилетит…
                А.С. Пушкин

В гурзуфском небе плачут журавли.
О чём рыдают?  Возвратились, вроде!
В какой бы мы ни маялись дали,
мы к пушкинским местам всегда приходим.
Над Аю-Дагом клин маршрут скосил,
стеная скорбно, видно, о потерях.
Я сам на рифмы поистратил сил –
ни высказать, ни чем-либо измерить.
Но здесь, где дух поэта свой покой
нашёл, в Юрзуфе, тёплом, словно магма,
я задаю себе вопрос: на кой? –
ведь после Пушкина
поэтом зваться –
наглость!
Кто так возвысить может свой глагол,
чтоб разомкнул он душный круг порока?
Наш век, воздвигнул тысячи Голгоф
и породил немало он Пророков!
Но лжепророков – тьмы и тьмы, и тьмы!
Извилист и неверен путь наш крестный!
Вот почему сюда стремимся мы –
покаяться, очиститься, воскреснуть!..
А журавли всё крУжат, всё кружАт,
над Аю-Дагом всё мрачнеют тучи;
но  наши дни лишь нам  принадлежат,
лишь мы опишем их,
лишь мы – озвучим.
Вот почему душой всегда мы – здесь,
не нам, стыдясь, идти сюда украдкой.
Хоть грустная несётся с неба песнь,
но от неё светло душе и сладко.
Журавушки, вам доброго пути!
Я, как поэт,  скажу, пока – словами:
ведь, может быть, и мы  (как ни шути!)
когда-нибудь здесь прокурлычем с вами.
Недаром  ведь обвенчан этот край
с поэзией, и  с этим не поспоришь;    
об этом шепчет мне Бахчисарай,
об этом Фиолент поёт  над морем.
Над Петербургом, Болдино, Москвой,
над степью бессарабской, мглой кавказской…
но всё ж  Юрзуфу дух мятежный свой
Он завещал, где Музой был обласкан!
Спешим сюда! Здесь жив поэта дух,
он компас наш в днях светлых,
в днях суровых,
нас проверяет, как рентген, Гурзуф
на чистое и искреннее слово.