боже, перезагрузи этот мир

опечатывая вечер, стремительно  наступала ночь.
у ночи пересохло  горло.
шампанское подойдет?
чувствуете холодок между лопатками,
вы, читающие это лежа на диване,
когда горит свет и двадцать  первый  век
уютно подоткнул вам одеяло?
 
когда вы в последний раз отважились высвободить
свое нежно любимое личное мнение,
чтобы оно било в страницу, как молния?
когда   вы удосужитесь
поведать об этом  шепотом, аль во весь голос?
воспламеняйтесь,
взрывайтесь,
разлетайтесь на части!

ты  чувствуешь эмоции, чувствуешь их всегда.
каждый  твой жест, дыхание  шепчет:
твоя сила движет мною.
откройся.
я чувствую, что нужно твоему телу.
я  узнаю это прежде,
чем узнаешь ты.
узнаю даже то, о чем неизвестно  тебе ...
от прикосновения его пальцев
по телу - молнии.
он  сознательно разжигает  пламя,
стоит лицом к миру словно танцор, ожидающий,
когда зазвучит музыка.
и ты понимашь, что угодила в торнадо,
а торнадо оставляют за собой только разрушения 
и движется дальше.
мы создаем наваждения...

и как поживает бог любви?

давай пропустим все те безумные слова,
что ты наговорил,
пока мир вокруг  трещал по швам и рушился. 
у  бога  сегодня  дела в другом месте.
сама  же  я, в эфире,
который становится местом,
в пути, который становится пунктом прибытия,
в процессе, который становится результатом…
да,  я  нашла  идеальные джинсы,
что сидят как влитые
и так подчеркивают все все все,
что всякое мыслящее существо на планете
хотело бы меня трахнуть.
и у меня такое чувство,
будто я пытаюсь  обналичить
один из выданных  богом чеков.

а  вдруг  он окажется  фальшивым? 

я не захотела  иного мира...
спокойного, 
уверенного в неподвижности вечных истин.
мира, где мысль будет не моей собственной,
а лишь попыткой угадать мысль другого.
и все будут согласны со всеми… 
мы  знаем  синоним   такого мира: посредственность.
когда  мозг существует на этом уровне,
он взорвется.
в  моей жизни   нет статистов.
в ней каждая запись сделана ценой собственной крови, 
отданной  в залог.

что дорогая, запарилась жить?
за спиной падают в обморок  разноцветные ангелы,
позвякивают  музыкальные треугольники,
словно капают слезы.
 
считаешь,
что душой нельзя управлять?
сама знаешь, как это делается...
заставь чела почувствовать себя маленьким 
и виновным,
отрицай его видения,
уничтожь иронией.
и   как тебе?
подгадить этим избранным ...
многие ли отказали бы себе  в таком удовольствии?
ты острила в разговорах с подружками,
мол, каждый раз казалось, что вот оно, дно,
но  выяснялось, что на лифте любви
можно спуститься еще на несколько этажей.

абсурд, майлав, не верь.
душа  все равно  несется на скалы мира, 
предчувствуя  лишь ей понятную закономерность.   
мы ж  не собираемся  сдавать свой мир,
даже если будем последними,
кто в нем уцелел.
к тому же, разве не ты   лишней точкой на  карте 
зачем-то воткнул  меня? 
и   что может быть хуже,
чем фортуна, спущенная с поводка?! 

...именно здесь — самый пик истории.
нам страшно проговориться,
выдать что-нибудь смертельно искреннее.
если это так, если в самом деле так, 
сумеем ли мы заключить  всё   в слова, 
дать   попробовать  их листу бумаги,
чтобы весь пар ушел в свист.

а песни уверяют, что любовь разлита повсюду.
боже, перезагрузи этот мир!

театр одного  актёра, монолог.