Яблоки

Вдохновившему меня Designer :-)
http://www.proza.ru/avtor/vip54


Всю ночь бумкали яблоки. Пришёл осенний ветер и разорвал время на лето и это. Яблоками кидался, подлец. Мы, конечно, сами виноваты, нужно было ещё в пору обильного цветения и частых завязей озаботиться постройкой Яблочной Башни. Сколотить хоть какое Яблочное Ополчение из добровольцев. Потому что наших сил, возможностей, сараев, подвалов и подполов не хватает на яблочные годы. Яблоки в банках, баночках, бутылках, бутылочках и, собственно, в натуральном виде лезут отовсюду, дразнятся розовыми язычками, кидаются под ноги, прячутся в карманы и под подушки. Все знакомые стыдливо отворачиваются при малейшем упоминании яблок, будь то глазные или конские. Мы едим свежие, печёные, в оладьях и блинах, пирогах (о, не упоминайте в нашем доме шарлотку, очень прошу), яблоки в карамели, сливках, марципане, пастиле, на тостах, наощупь, навзрыд. Я обречённо режу яблоки для сушки.

Можно делать компот, но в последнее время он не очень-то пьётся, всё реже приходят гости. Ряды друзей редеют, а пить компот "для себя" неудобно, с детства запало в голову: компотик достанем для гостей. Достанем, оботрём банку влажным полотенцем, аккуратно вскроем жестяную крышку, осторожно наливаем в праздничные тонкостенные стаканы, следя за тем, чтобы яблоко не плюхнуло через край. Есть, конечно, специальные крышечки с дырочками и носиком, но высший пилотаж — вот так по старинке налить, не расплескав ни капельки. Соки тоже в себя не пьются. Стоят с позапрошлогоднего урожая, пылью покрываются. Дети не ценят, магазинные вкуснее, а у взрослых то эмаль гиперчувствительная, то поджелудочная, эх… Ревёт белугой соковыжималка, капельницей отсчитывает миллилитры густого напитка соковарка. Кому всё это? Только не говорите про самогон, его в нашем доме пить некому.

Можно ещё варенье или повидло варить. Оно плюёт на всех янтарными каплями, если его долго не перемешивать. Даже запоздалые осы приходят посмотреть. Но в этом году мы им не показали ничего. У всех диеты, диабеты, да и время, когда не было перекуса вкуснее, чем хлеб с вареньем и молоком, давно прошло. Принесли недавно соседи парное молоко. Батон с хлебзавода свежий, хрустящий, ещё с утра соблазнил в булочной. Варенье особое, с корицей, откупорили. Золото, духмяно, мягко, хрустко… Не пошло. Невкусно уже. Старость что ли? Отчаянно режу и режу яблоки для сушки.

Только сушёные яблоки уходят быстро, ещё до нового года заканчиваются. Когда-то новый год встречали с пирогами. И компотом. И свойским вином, стыдливо спрятанным до поры до времени в подвале. А ещё каждый день до самого марта мне выдавали с собой в школу по одному яблоку, портфель пропах яблочным подполом и немного мышами (или мне казалось?), и в уголке под кроватью обязательно пылился засохший упавший огрызок. Теперь всё чинно: порядок и уют. Несколько баночек для очистки совести будут скучать в холодильнике (по телевизору сказали, что в подполе плохо хранить, может завестись какая-то бяка). А яблоки сиротливо лежат на дворе, выписывая своими телами SOS, подползая по ночам всё ближе к дому, выстукивая по крыше ругательства с помощью никому не понятной морзянки. Яблоки заглядывают в окна, лезут назойливой кошкой под руку, пахнут гнилью и сидром, разбиваются насмерть о каменные плитки дорожки. Я собираю их растерзанные тела, вывожу в братскую могилу компостной кучи, кромсаю с хрустом. Все боятся нарушить монополию яблок на шум. Слово шарлотка под запретом. Кто сказал "штрудель", тот пусть сам его и делает. А я ошалело режу и режу яблоки и яблоки для сушки.

Пальцы слипаются от яблочного сока, всё вокруг липкое. День прилип к ночи, не отдерёшь. Календарь слипся, неделю оторвала сразу, как полчаса промелькнуло. Липкий телефон приклеился к липкой клеёнке, крошки огрызков и червивых бочков усеивают пол, к которому уже прилипли тапки всех домашних. И носки тех, кто не носит тапок. Моя кухня — бычок, смоляной бочок, золотой гусь. Влажный яблочный туман в моих волосах, на губах оскомина от коричневых побитых бочков, пальцы пахнут коричным и шафранным, в глазах зелёная антоновская тоска. Если сейчас прискачет добрый молодец на коне, брошу всё, выпрыгну в окошко, забирай меня, только спаси. А конь, наверное, в яблоках… Отгоняю липкие мысли, ожесточённо режу, режу и режу яблоки, яблоки, яблоки для сушки.

Во дворе нетерпеливо топчется кавалерия добрых молодцев. Ах, нет, это снова ветер кидается недобитыми яблоками. Они уже закрыли окна до половины, самые настойчивые порвали москитную сетку и по одному заползают ко мне. Я по колено в яблоках и по локоть в их крови. Безумный палач, крошащий беспомощные сочные мячики. Сухие куски их предшественников с трудом отдираются от решётки, пухнут мешки высушенной яблочной плоти. Во рту у меня яблоко, как у поросёнка, готового нырнуть в печку. Ни откусить, ни выплюнуть. Яблоки чуть слышно переговариваются, перекатываются по дому. Они захватили власть в нашем городке, готовят мировой катаклизм, и только я мужественно размахиваю затупленным мачете, защищая человечество от гибели. Смахивая то ли пот, то ли сок со лба, склеивая при этом чёлку, набальзамированная и нафаршированная до предела, я из последних сил, безумно распеваю: "Что же мне с ними делать? Я больше не могу" на манер Раммштайна. Озверело режу, режу, режу, режу яблоки, яблоки, яблоки, яблоки…

А ведь, если задуматься, и я — тот ещё фрукт.