Компас, который ты забыл

И снова – это болезненное желание писать. Сегодня особенно сильно. Жизнь – это то, что мы о ней думаем. В больнице, куда я пришла утром, не оказалось главврача. Она уехала на конференцию. Уехала, когда она мне так нужна. Я уже забыла это чувство, когда внутри все сжимается, губы предательски дрожат, и ты уже не можешь сдерживать себя. В этот раз приступ был особенно сильным. Раньше только в редких случаях я не могла контролировать себя. Сегодня случился именно такой. В порыве какого-то захлестнувшего отчаяния и злости я стала колотить кулаками о больничную стену.  В тот момент я ничего не чувствовала. Абсолютно ничего.

Иногда мне кажется, что эти люди, которых мы видим, их не существует  по-настоящему. Они у нас в голове. Мы их видим, потому что хотим видеть. Потому что нам так привычнее. Потому что, если бы мы увидели пустые улицы, нам бы стало страшно.

Когда наступает тот момент, когда ты понимаешь, что перешел черту? Что это  все уже не смешно, что ты  не можешь контролировать себя и казаться нормальным? Когда понимаешь, что все зашло слишком далеко? В жизни это все не так возвышенно и поэтично, как  рассказывают  девочки с развитой фантазией, подружкам, чтобы произвести впечатление. В действительности  - это растерянность, боль в боку от расшатанных нервов и немилосердно саднящая рука. Это осознание, что ты никогда не будешь таким, как раньше, это бессонные ночи и ничего не  выражающий взгляд. Конечно, бывает и хуже. Конечно, но какое тебе до этого дело?

У меня есть гипотеза, что жизнь – это заданный алгоритм. Та череда выборов, которую мы совершаем каждый день. Забавно  то, что в основном мы делаем выбор неосознанно, иррационально. Забавно и то, что мы всегда искренне удивляемся, почему в итоге  оказались совсем не там, где рассчитывали, совершенно не отдавая себе отчет, что за нас никто не совершал наш выбор.  Жизнь – это история, которую мы хотим видеть.

Каждый день мы наполняем определенным набором  слов, которые не меняются до конца нашей жизни. Установки, запреты, рамки, стереотипы, нормы общества, устои, выработанные веками – не более чем разновидность страха, который делает нас покорными и послушными.

Так, собственно, к чему я это? На днях мой хороший друг забрел в лес поздним вечером и заблудился там. Он позвонил мне, и я слышала, как громко колотится его сердце. Он очень много и быстро говорил, пытался убедить себя, что все под контролем, что он найдет путь, что  придет к ответам. Но он не замечал, как предательски быстро садился телефон,  не замечал, что желая выбраться,  заходит все дальше, в самую чащу себя. Он не верил, что может не выйти, и сейчас понапрасну расходует силы.

Прошло уже несколько дней. Я все жду, что он выберется.  Я не знаю, кто этот человек, который выйдет из леса. Я не знаю, насколько поиски себя изменят этого парня. Я терпеливо жду, сосредоточенно разглядывая компас. Странно, почему он не подумал взять его с собой?

Мы ищем смысл в жизни, чтобы оправдать наше появление в ней. Самое типичное проявление эгоизма. Нам надо знать, что это все не просто так. Что это куда-то приведет. Что в конце нас что-то  ожидает. Мы не можем без этого. У любой сказки, которую читали нам в детстве, есть мораль, у любого героя есть мотив, у любого сюжета есть начало, развитие и конец. Мы все стремимся соткать из дней, которые нам отведены, вразумительный сюжет, и всегда огорчаемся, когда получается что-то бессвязное. Что мы делаем не так? Наверное,  просто в детстве нам читали не те сказки.

В последнее время я все чаще склоняюсь к мысли, что писательство  - это отклонение,  сбой в психике. Это бесконечный поиск,  жажда выплеснуть накопившееся мысли, которые постоянно выстраиваются в голове в сюжет, в начало нового романа, или просто размышления, которыми не плохо бы поделиться. Это особый взгляд на мир сквозь призму накопленных знаний, сформировавшегося мировоззрения и мировосприятия. Конечно, у других людей тоже все это есть, но они не задумываются. Не стремятся все это при удобном случае воплотить на бумаге. Не живут тем, чтобы дать жизнь новой истории и показать новый взгляд на знакомые всем вещи. Это все так тонко и странно. Ирония в том, что  именно писатели меньше всего знают, что им делать со своей жизнью.

«К чему бы мы ни стремились, каковы бы ни были частные задачи, которые мы сами себе ставим, мы в последнем счёте стремимся к одному: к полноте и завершённости... Мы стремимся стать сами вечной, завершённой, и всеобъемлющей жизнью.»
Виктор Франкл

Мой компас – это писательство. Мое спасение и маяк в буре дней этой жизни.
А как насчет тебя?
27.09.2018, 02:17