Вечер. Москва не радует – пробки.
Я жду, твой прилёт через час.
Ключи от машины пылятся на полке,
Я пьян – за руль в другой раз.
Питер-Москва – твой самолёт,
Ненавидишь автобусы, поезда.
И, если сегодня мне повезёт,
Встреча снова пройдёт на «ура».
Твои по плечи рыжие локоны
Сводят меня с ума.
Множество мужчин склоняли головы
При виде Богини из сна.
Ты поправляешь тонкую прядь,
Прекраснее чей-либо на Земле.
А я всё стою, пытаясь понять:
Не хочешь отношений – зачем мчишься ко мне?
Но я и не против – мне образ твой мил,
Прекрасная моя художница!
Я что угодно бы сотворил,
Чтобы чаще с тобою видеться!
Я вижу взаимность в этих глазах,
Читается радость от встречи.
Следы поцелуев на наших губах
На память оставит сегодняшний вечер.
А потом твои дела, мои дела,
И увидимся неизвестно когда.
При встрече спрошу: «Ждала?»
Ты же ответишь: «Всегда!»
Моя Художница
© Copyright: Павел Петлюра, 2018
Свидетельство о публикации №218092801949
Свидетельство о публикации №218092801949
Рецензии
