Миллион, миллион, миллион

     Жил-был художник один…

     В одиночестве художник жил по очень простой причине. Как большинство художников, он был немного не от мира сего.

     Да нет, ничего особенного. Просто мог часами смотреть на цветущий сад, на закат, на ночное море, пытаясь перенести на холст изумительные краски. А после, затворившись в своём доме, всю ночь творить маслом иные миры.

     Художник никак не мог встретить ту, которой можно посвятить творческие порывы и саму жизнь.

     Однажды художник гулял по берегу моря с девушкой мечты. Он показывал на лунную дорожку, с упоением рассказывая о красках, какие выплёскивает море в шторм, в тихую лунную ночь или в солнечный морозный денёк. Наконец, приготовился сказать заветные слова. Но она нетерпеливо потянула его за рукав.

     — Ну сколь ещё будешь болтать про пустое?! Нас ждут в ночном баре!

     Лишь художник услышал про бар, сразу сник: какая пошлость — тары, бары, клубы, рестораны, кабаки… Он без сожалению покинул любительницу баров и пошёл запивать горькое одиночество вином.



     Однажды он встретил актрису. Да-да, ту, что любила цветы. Она жила в столице, а в приморский городок приехала на гастроли. Он влюбился в актрису с первого взгляда. Одним порывом художник принял решение продать дом и купить самую маленькую хибарку на окраине столицы, поближе в любимой.

     Его дом был на берегу моря в живописнейшем месте. Поэтому покупатель, не торгуясь, дал требуемую сумму.

     Художника убедили отпраздновать удачную сделку. Тотчас нашлись собутыльники.

     Через сутки художник обнаружил себя на берегу с кровавой раной на руке и жуткой головной болью. Денег на опохмелку не было. Он лёг под кустик и уткнулся лицом в пустой рюкзачок, чтобы никто не видел горьких слёз.

     Так и остался художник жить на берегу моря. Как прежде, он часами любовался закатами. И всем рассказывал, как купил в столице особняк, пригласил всем известную актрису, предварительно усыпав усадьбу букетами алых роз. Но злоумышленники-продюсеры и подлые импресарио подожгли особняк. Потому он нищим вернулся на родину.

     Раньше художник был добрейшим человеком. Теперь же испытывал злобу ко всем людям, считая их виновными в том, что теперь он бомж. Художник проходил мимо ресторанов, прислушивался к доносившимся из окон словам “Миллион, миллион, миллион алых роз”. Он рассказывал прохожим, что это гимн его великой любви, прибавляя просьбу о копейке на опохмелку для бедного влюблённого художника.

     Получив купюру, бывший художник пел для благодетеля один-два куплета про миллион алых роз и бежал в бар…