Эй, промокашка, помолчи,
Довольно слезы лить сухие!
Бесспорно, все мы здесь святые,
Провидя ясный свет в ночи!
Ты ноешь – словно зуб болит,
В лесу с тоски все волки сдохли.
Как ты смешон в ничтожной роли,
Грозой нахмурился зенит.
Клубится пасмурная мгла,
Весь мир тебе по гроб обязан –
И вот толпа стыдливых граждан
Пророка чести обрела!
Но вот беда: пусти на трон
Тебя,– ты тотчас поумнеешь
И весело разбогатеешь...
Из нас любой в себя влюблен!
1770
Гимн литературному кумиру
© Copyright: Сергей Апостол, 2018
Свидетельство о публикации №218092900708
Свидетельство о публикации №218092900708
Рецензии