Я когда-нибудь напишу книгу, о тебе...

Я когда-нибудь напишу книгу, о тебе. Там будет мало нас, много тебя  и  Италии. Той самой, которая запомнила твой смех на узких улочках свое Аппиевой дороге. Твои голые стопы, когда твои ноги устали от каблуков, что проваливались между старой гранитной брусчаткой, которая помнила еще Римлян. И наши соседи за стенкой, что запомнили нас, как двух жутких ревнивцев. Все дело не в том, что я псих, но твои ноги как вино 1897 года, на них смотришь и даже их не пригубив, уже сражен, повален с ног. Да, я псих, что ревниво провожал глазами каждого ротозея и злился на себя, что меня угораздило влюбиться в самую лучшую женщину на всем континенте. Но, якорь брошен, мое сердце давно уже пришвартовано лишь к твоим берегам. Я буду писать о том, как на балконе, на рассвете, мы распивали холодный чай и я читал тебе свою прозу в дымке туманного Альбиона. Пьяный от любви, от одного аромата самого крепкого в мире вина 1897 года... Я буду писать о тебе, о Италии,   но ни разу больше туда не вернусь.  Потому что все там пропитано твоим терпким запахом, эти воспоминания, что сняли с меня спину, а я продолжил стоять... Я буду писать о тебе самым честным образом, как ты часами танцевала под песни уличных артистов, что сменяли друг друга каждые два часа. Как мы допив бутылку красного, танцевали танго у всех на глазах, да так, что все прохожие пропахли твоими духами и моей еще не написанной прозой. Я оставив Восток, осяду где-нибудь в Европе и буду писать книгу о тебе. А когда выпущу ее, обязательно вернусь обратно, чтобы люди так же полюбили Италию, как некогда я ее полюбил. Чтобы каждый, встретил свою уникальную, как бутылка вина 1897 года, которую мог пригубить. В каждой книге будет идти зажигалка, потому что ее не возможно будет читать не закурив и не пригубив вина...

Lionheart©